Онлайн книга «Синий туман»
|
— Слушайте, это не фейк, это правда она! — вдруг доносится откуда-то сбоку, и прямо на меня нацеливается чей-то палец. — Настоящая Кайя Вербер! Не узнала бы… — Не узнала бы, — передразнивает Джек, крепче впиваясь в мое плечо пальцами. — Синяки оставишь, — шиплю, пытаясь вырвать свою конечность. — С превеликим удовольствием! Однако хватку ослабляет, значит, все-таки с психа, а не специально. Плюс ему в карму. — Вон она! — кричит кто-то. — Бежим! — приказывает Джек, и мы и вправду бежим, уже не пытаясь создать видимость идущих по своим делам пешеходов. Вот о чем я не подумала, рассчитывая на то, что местные копы окажутся менее расторопными, так это о том, что засветила на камеру еще и свою новую прическу, и то, во что сейчас одета. О черт, я же сейчас ходячая мишень! — Туда. — Джек толкает меня в какую-то узкую темную подворотню. Что это? Проход между домами? Тупик? Это мусорка! — Залезай, — упирается в меня своими темными до черноты глазищами, открывая левой рукой один из баков. Я? Туда? Только через мой труп! — Куда они побежали?! — доносится с улицы, с которой мы только свернули. — Кажется, туда! Дерьмо! Похоже, мой труп может получиться до обидного скоро. — Подсади, — прошу, и через пару секунд над моей головой опускается тяжелая крышка. Из хорошего: у меня нет клаустрофобии. Из плохого: бак неполный, но и непустой, и воняет в нем знатно. Еще из хорошего: у меня теперь короткие волосы, и можно не переживать, что в них застрянут объедки. Из очень плохого(!): под ногами что-то шевелится! На мусофибию я никогда не жаловалась, потому что видела мышей только в зоопарке и по телевизору, но, кажется, она у меня имеется. Сгибаюсь в три погибели, обняв себя руками. Мышка, мышка, не ешь меня, ладно? Да какая, к черту, мышка? Там явно целая крыса размером со щенка! Крышка над моей головой поскрипывает, а затем немного проседает, будто на нее положили что-то тяжелое. Потом еще что-то щелкает, не разберу. Топот тяжелых ботинок, голоса… — Эй ты, что ты там делаешь?! — слышу требовательное. — Курю, не видно? — Джек, его голос я уже узнаю. Причем звучит тот совершенно расслабленно и даже недовольно. — Курение на станции запрещено. Вам будет выписан штраф. — Точно, все-таки полиция. — Предъявите ваши документы. Что-то шуршит. — Джей-ден Рос-берг, — по слогам читает полицейский. — Стыдно, мистер Росберг. Вы что, не слышали, что ночью на станции был пожар? — Да отвали ты от него, — в беседу вступает еще один голос, ниже и тише. — Дельный совет, — Джек. — Поговори мне еще тут, — огрызается первый. И поясняет своему приятелю: — А в отчет ты что писать будешь? Хоть какой-то улов. — Идиот, — вздыхает хриплый и, похоже, отходит. Мусор, которым припорошено место у баков, скрипит под его подошвами. — Сколько-сколько? — возмущается Джек, которому, видимо, как раз выписали штраф. — Достаточно, — отрезает любитель отчетов. — И это… Сигареты сдайте. Да не эту. Эту докуривайте уже… Угу, благодарю за сотрудничество, — куда довольнее. Да, я слышала, что на космических станциях достать курево непросто. Повезло же этой парочке. Через пару минут все смолкает. Зато по моей ноге в районе икры что-то… ползет! — Дже-е-ек, — придушенно пищу, стараясь не шевелиться. — Дже-е-ек, скажи, что ты там. Бли-и-ин… |