Книга Тайна вещевого рынка, страница 26 – Марина Серова

Я села напротив, положила сумку на свободный стул рядом.

Официант-манекен материализовался из ниоткуда.

— Что изволите? Предварительный напиток? Винная карта?

— Черный кофе. Двойной эспрессо, пожалуйста. Без сахара.

Я даже не открыла меню. Алла Сергеевна заморгала.

— Я… я, наверное, тоже кофе. Только с молоком. И… десертное что у вас есть?

— Сливочный торт, заварной крем с ягодным соусом, шоколадный кекс с жидкой начинкой, – отбарабанил официант.

— Заварной крем, пожалуйста.

Он удалился с той же неестественной плавностью.

Я позволила себе рассмотреть обстановку. Стол был накрыт белой скатертью, тяжелые столовые приборы блестели, но на ноже я заметила едва различимый развод от мытья – пятно воды, которое не отполировали. Дорого, но не идеально. Как и все в этом городе.

— Спасибо, что согласились встретиться, – начала я, возвращая взгляд к собеседнице. – Особенно после такого стресса. Как вы себя чувствуете?

Она вздохнула, и ее плечи опустились на сантиметр, будто с нее сняли невидимый груз.

— Что чувствую? – она горько усмехнулась. – Как вы думаете? Просыпаюсь от кошмаров, что все горит. Или залито краской. Я тридцать лет строю бизнес, с нуля. Сначала ателье в подвале, потом маленький магазинчик, теперь бутик… И вот. Одна ночь. И все может рухнуть.

— Страховка покроет ущерб, – заметила я нейтрально.

— Страховка! – Она махнула рукой, и ее кольца звякнули. – Вы знаете, сколько времени уйдет на оценку, на выплаты? А сезон? Свадьбы, выпускные, дни рождения – все лето! У меня уже отменили три крупных заказа. Клиенты слышали про… про инцидент. Им важно, что рынок теперь «непрестижный». Что там «небезопасно».

Она говорила быстро, сбивчиво, ее пальцы теребили край скатерти.

— А администрация… они только и могут, что залатать дыры и сделать вид, что ничего не случилось. Им бы только до Дня города дотянуть, а там…

— А там что? – я спросила мягко, как врач, выслушивающий симптомы.

— А там они, наверное, надеются, что все забудут. Как всегда. У нас же так: сегодня скандал, завтра – уже никто не помнит. Но я-то помню! Я каждый день туда хожу. И вижу эти… пятна. Их оттирают, но следы остались. Как шрамы.

Официант принес кофе. Мой эспрессо в крошечной чашке выглядел как лужица черной нефти.

Официант поставил перед Аллой Сергеевной тарелку. Белый, дрожащий холмик крема поплыл в море ярко-красного соуса, похожего на плохо замаскированную лужу крови.

Она вздрогнула и отодвинула блюдо, даже не коснувшись ложки. Ее маникюр, идеальный розовый лак, на секунду впился в край скатерти.

— Вы сказали по телефону, что помогаете администрации разобраться, – вспомнила она, глядя на меня с внезапной надеждой. – Вы частный детектив. Вы найдете того… того сумасшедшего?

— Я постараюсь. Но для этого мне нужна информация. Не официальная, а живая. То, что не пишут в отчетах. Вы давно арендуете место на рынке?

— С самого открытия. Пять лет. Я сначала колебалась – место не самое проходное, но администрация обещала раскрутку, рекламу… Ну, вы знаете, как бывает. Обещают золотые горы, а потом…

— А потом что? – Я сделала небольшой глоток кофе.

Он был крепким, почти горьким, но именно таким, какой мне был нужен. Включился мотор. Анализатор.

— А потом оказывается, что у места репутация… своеобразная. – Она понизила голос, хотя вокруг никого не было. – Вы же знаете, что там раньше было?