Книга Город падших ангелов, страница 100 – Наиль Выборнов, Семен Гражданцев

— Добрый день, — сказал он, когда я вошел.

— Добрый, — сказал я и показал значок. — Детектив Майкл Соко, полиция Лос-Анджелеса, отдел нравов. Плановая проверка.

— Конечно, — он кивнул и вытащил папку. — Вот, все здесь.

Я принялся проверять. Глянул на лицензию в рамочке над прилавком. Все было в порядке, опять. Скучно, даже докопаться не до чего, как будто Левандовски специально отправил меня в самые порядочные магазины. Пока я заполнял бланк, парень спокойно раскладывал бутылки за прилавок, периодически гремя стеклом.

— Вы хозяин или просто работаете тут? — спросил я.

— Просто работаю, — ответил он. — Хозяин — мой дядя, он сегодня у поставщиков.

— И давно тут?

— Два года.

Я хотел спросить было есть ли ему двадцать один, но не стал. И так все понятно. Поехал в сторону следующего магазина, на углу Шестьдесят Четвертой и Пармели. Там тоже все прошло нормально, единственное, что пришлось проверить отдельное разрешение на сигарный салон. Магазин был относительно люксовым, и там была полка за стеклом с небольшими ящиками с откидными крышками, и пара кресел для тех, кто хочет выбрать, не торопясь.

Особенно внимательно отнесся к данным проверки пожарной безопасности — все-таки тут курили, что означало открытый огонь, но тоже не нашел никаких нарушений. Все было в порядке, и я принялся заполнять бланки.

Я поставил подпись и вернул папку. И тут с улицы донесся звук.

Я не сразу понял, что это — какой-то едва слышный хлопок, а следом сразу несколько криков. Неужели что-то интересное наконец-то началось?

Выхватив пистолет, из-за чего негр за прилавком дернулся, я схватил левой рукой значок и выскочил наружу. И тут же остановился, потому что метрах в двадцати в стороне горела припаркованная там машина. У самого магазина был гидрант, и парковка там была запрещена, а остальные места были заняты, вот и пришлось оставить ее там.

И это был мой «Крайслер».

Горел он не как в кино, столбом красивого огня, а чадил густым черным дымом, который шел из-под капота. Через несколько секунд наружу вырвалось пламя, которое тут же начало быстро распространяться. По асфальту разливался капающий откуда-то из-под капота горящий бензин. Несколько прохожих стояли на тротуаре напротив и смотрели, один уже звонил куда-то по телефону.

Несколько секунд я просто стоял. Моя машина. Моя любимая машина, ради которой я столько времени работал, ради которой мне пришлось нарушить закон и сделать ставки на бокс у мафии.

Я любил свой «Крайслер», мне нравился кондиционер, роскошные диваны, даже мелодичный сигнал клаксона.

И вот теперь он горел.

Не выдержав, я принялся ругаться. И очень долго матерился по-русски, ловя на себе удивленные взгляды. Но делать было больше нечего — тушить уже бесполезно, огонь распространялся чрезвычайно быстро — я увидел всполохи в салоне, а поднимающееся с разлитой по асфальту маленькой лужицы топлива пламя вовсю облизывало днище. Да и огнетушителя в машине все равно нет.

— Не подходите! — закричал я, убирая пистолет в кобуру — он мне тут больше не понадобится. — Полиция Лос-Анджелеса! Не подходите, баки могут взорваться!

Я вошел обратно в магазин, продавец посмотрел на меня.

— Что там, детектив?

— У вас телефон есть? — спросил я.

— Да, конечно, — он наклонился и вытащил из-под стойки обычный телефонный аппарат.