Книга Тень твоей гордости, страница 55 – Ася Зарецкая

— Помню.

— Я тогда хотел взять тебя за руку. Но не взял. Испугался.

Я остановилась и повернулась к нему. Впервые за долгое время я посмотрела не снизу вверх, а прямо в глаза. В них было что-то, чего я раньше не замечала. Или не хотела замечать. Усталость. И надежда. Очень хрупкая, как первый лёд на лужах.

— Ты много чего боялся, Глеб.

— Я знаю, — он тоже остановился. Ветер трепал мой шарф, снег залетал за воротник, но я не чувствовала холода. — Я знаю, Эмма. Я был трусом. Всю жизнь. Боялся, что ты уйдёшь — и не давал тебе остаться. Боялся, что ты нужна мне — и делал вид, что ты просто ассистентка. Боялся тебя любить — и любил. Тайком, стыдясь, прячась. Как вор.

Он полез во внутренний карман пальто. Я замерла. Рука его дрожала — я видела это, хотя он пытался унять дрожь. Из кармана появилась маленькая бархатная коробочка — синяя, перетянутая белой лентой.

У меня перехватило дыхание. Эта коробочка снилась мне годами. Я представляла её в сотнях вариантов — в ресторане, в машине, дома, под ёлкой, на вокзале, когда он провожал меня в командировку. Я перестала ждать её. Я похоронила эту надежду, выплакала её, закопала так глубоко, как только могла.

Он открыл коробочку.

Кольцо. Тонкий ободок из белого золота. И камень — не огромный бриллиант, которым олигархи меряются статусом. Сапфир. Глубокий, синий, как ночное небо над заливом, с крошечными бриллиантами по бокам. Скромно. Изящно. Так, как я люблю. Он знал. Он всегда знал, что я ненавижу пафос.

В груди что-то сжалось, заныло, будто старая рана открылась и запульсировала тёплой болью.

— Я купил его год назад, — сказал он хрипло. Голос срывался, как у подростка. — В ювелирном на Невском. Я зашёл просто посмотреть. И увидел это. И понял — оно твоё. Я заплатил, не глядя на цену. Принёс домой. Поставил в сейф. И испугался.

Прохожие начали замедлять шаг. Парень с кофе, женщина с спортивной сумкой, мужчина в смешной вязаной шапке — все они смотрели на нас. Кто-то достал телефон. Мне было плевать. Я видела только его. Только кольцо. И те семь лет ожидания, которые вдруг стали осязаемыми, тяжёлыми, как гранит под ногами.

— Я думал — успею. Я думал — ты подождёшь, — он сглотнул, и кадык дёрнулся на горле. — Я думал, что у меня есть вечность. Я не имею права просить, Эмма. Вообще никакого. Но я прошу. Вот. Стою и прошу.

Ветер донёс с залива запах соли и мокрого льда. Холод заползал под пальто, пробирал до костей, но внутри меня бушевал пожар. Я чувствовала, как дрожат колени. Как стучит сердце — громко, неровно, почти болезненно.

— Я замужем, Глеб, — мой голос прозвучал чужим, слабым, будто я не я. — Ты опоздал.

Я ждала, что он взорвётся. Что в его глазах вспыхнет привычный гнев, что он начнёт давить, требовать, угрожать. Я знала этот сценарий. Я выучила его наизусть.

Но он не взорвался. Не закрыл коробочку. Просто смотрел на меня — и в его глазах, серых, почти серебристых в свете уличных фонарей, не было ни гнева, ни давления. Была боль. И любовь. И что-то ещё — чему я не могла подобрать названия. Смирение? Нет. Похоже на спокойную решимость.

— Я знаю, — сказал он тихо. — Я знаю, что опоздал. На целую жизнь. Но я всё равно здесь. И я подожду.

Он закрыл коробочку и убрал её обратно в карман — медленно, будто это стоило ему физического усилия. Выпрямился. Встретил мой взгляд.