Книга Телохранитель для пышки 2, страница 19 – Рэй Харт

Он сбрасывает. Я смотрю на него.

— Нас всё равно найдут, — говорю я. Голос ровный, спокойный — я почти горжусь собой.

Тот, кто меня обыскивал, усмехается:

— Техника — дерьмо. Радиус поиска большой, потребуется много времени.

Я закрываю глаза.

Теперь осталась только я. И моё глупое, наивное желание выжить.

Не проще ли им было убить меня сразу? — крутится в голове.

Конечно, проще. Один выстрел — и нет проблемы. Но Михаил не давал им указа стрелять в меня. Он хочет встречи со мной? Зачем? Убедиться, что я достаточно страдаю?

Или он сам хочет меня убить?

Я сжимаю кулаки.

Деньги. Всё дело в деньгах. Миллиарды, которые станут полностью принадлежать моему дорогому мужу, если я, конечно, умру до развода.

Он не хочет делить. Он хочет забрать всё.

Прихватив и мою жизнь.

Машина резко тормозит — через час, не меньше.

Я уже потеряла счёт времени, но чувствую — ночь стала глубже, темнее. Когда дверь открывается, я вижу небо — без звёзд, без луны, просто чёрное полотно. Высокие ворота, почти три метра, с колючей проволокой поверху. Каменный забор, облицованный тёмным кирпичом — я не вижу, где он кончается.

На въезде — будка. Рядом охранник с автоматом в бронежилете. Он смотрит на машину, на водителя, потом на меня, потом кивает.

— Проезжай.

Внутри огромного двора — ещё несколько охранников. Стоят через каждые пять метров.

«В какую передрягу я опять вляпалась?» — думаю я.

Мне связывают стяжкой руки, как будто я смогу дать отпор этим головорезам. Ноги решают не связывать, чтобы я самостоятельно зашла в дом. Потом эти двое грубо вытаскивают меня из машины. Ноги затекли, я почти не чувствую их — два шага, и я падаю на колени.

— Вставай, — бросает бандит равнодушно. Не помогает. Тянет вверх за локоть.

Я встаю. Иду. Травы нет — только грязь и гравий.

Дом не новый, но и не заброшенный. На нижних этажах горят окна. Свет жёлтый, тусклый — как свечи в церкви. Только там успокоение для души. Здесь меня ждёт смерть. Буду надеяться, что она придёт ко мне без предварительных пыток.

Внутри пахнет деревом, старым табаком и, самое удивительное, шампанским.

Меня ведут по коридору. Я запоминаю повороты. Налево. Прямо. На втором этаже — потом в большую комнату.

Комната просторная. Обстановка устаревшая — тяжёлая мебель, массивные шторы, люстра с подтеками. Но не запущенная. Всё чисто, всё на своих местах.

Бандитский штаб.

Посреди комнаты стоит массивное кресло. В кресле — он.

Михаил.

Я не узнаю его сначала.

Он в чёрном военном обмундировании — очень дорогом. Волосы зачёсаны назад, гладкие, блестящие. Очков нет — теперь линзы. Глаза стали чужими, безликими, как у рыбы.

Он не спеша встаёт. Улыбается — той самой улыбкой, от которой я когда-то таяла.

Теперь меня от неё воротит.

— Варвара. Доброй ночи. Спасибо, что согласилась приехать ко мне на встречу.

Я хмыкаю.

Но всё же пытаюсь себя контролировать. Очень хочется сейчас наброситься и расцарапать в клочья его гнусное лицо. Но я просто выдыхаю — коротко, считаю про себя до десяти.

Трус. Подлец. Женоубийца.

Я смотрю на него — и в моём взгляде столько ненависти, сколько не набралось бы за всю жизнь.

Он не отводит глаз.

— Я не ожидал, что ты окажешься такой везучей и живучей, — его голос спокоен, почти ласков. Таким он разговаривал со мной по утрам, когда приносил кофе в постель. — Твой любовник — молодец. Я недооценил его.