Книга Исцели меня, страница 95 – Наталья Юнина

Первое, на что я обратила внимание — это то, как ужасно здесь воняет табаком. Ненавижу этот запах с детства. И тем не менее, я целенаправленно направляюсь к барной стойке, несмотря на неприятные ощущения в носу. Тычу пальцем в первую попавшуюся бутылку крепкого напитка и усевшись на барный стул, залпом выпиваю содержимое бокала.

Я никогда не пила таких напитков, и то, с какой легкостью я сейчас это делаю, уже далеко не с первой рюмкой, меня неприятно удивляет. А ведь Бестужев говорил, что… урод! Никто меня ни на что не подсадит! Я — не слабачка, какой он меня выставляет. Ведь не слабачка?

— Еще, — тычу пальцем уже в другую бутылку и так же залпом выпиваю отвратительный на вкус напиток.

Только я хотела задать себе вопрос на кой черт люди пьют эту гадость, как почувствовала не только приятное тепло, разлившееся по телу, но и необычайную легкость.

— Как тебя зовут, — поворачиваюсь на внезапно возникший голос справа от меня. Мужчина лет тридцати… очень неприятной наружности. — У нас тут небольшая компания, не хочешь к нам присоединиться?

— Нет.

— А если подумать? — переводя взгляд с моего лица на ноги, задает очередной вопрос.

— Отвали. Так понятно?

— Нет, — усмехается в ответ, вставая из-за барной стойки.

Поворачиваться и смотреть на то, что там за компания — нет никакого желания. В очередной раз заказываю напиток, выпиваю его залпом и начинаю смеяться. Благо, хихикаю тихо, но с подрагивающимися плечами. А потом неожиданно понимаю, что вместо смеха снова хочется плакать. Свернуться клубочком и плакать в теплой уютной кровати. Что же я творю? Дура. Достаю из сумочки деньги и кладу на стол бармену. Киваю, тихо произнеся «спасибо», и на непослушных ногах иду к выходу.

Стоило только выйти на улицу, как в лицо ударил чуть прохладный ветер. И вот тут я поняла, что пьяна. В глазах ничего не летает, но голова — никакая. Не раздумывая, достаю мобильник и набираю моего… черт, не моего Сережу. Вновь усмехаюсь, но только до тех пор, пока не понимаю, что Сережа не торопится брать трубку. Но я же упорная. Звоню второй раз, и наконец, на пятый гудок, он берет трубку.

— Да, Соня, — хрипло произносит Сережа.

— Забери меня, пожалуйста. Я хочу домой. Ты мне нужен, Сереж.

— Ты пьяная?

— Причем тут это? Я просто прошу приехать за мной.

— Соня, я не могу срываться из дома в такой час, только потому что тебе этого хочется. Скажи мне где ты и я вызову тебе такси.

— Нет. Я хочу, чтобы ты приехал и сам отвез меня домой.

— Сейчас не время для «хочу». Назови мне адрес и никуда не уходи. Будь в людном месте.

— Неужели тебе так сложно приехать?

— Хорошо, — нехотя соглашается Сережа. — Назови адрес, — и тут я понимаю — не приедет.

— Думаешь я совсем дура? Ты не приедешь за мной, а вызовешь такси. Приятной ночи! — истерично кричу в ответ и сбрасываю звонок.

Оборачиваюсь по сторонам в поисках такси, но все, что я вижу, это мужика из паба вместе с еще тремя мужчинами. Несмотря на совсем не ясную голову, я, не раздумывая, направляюсь к своей, а точнее к машине Бестужева. Зачем-то оглядываюсь назад. Вот зря. То, что они за мной идут, не прибавило мне уверенности, наоборот. Ускоряю шаг, а затем, недолго думая, и вовсе бегу к машине. Жуть как неудобно на каблуках, но, видимо, страх подстегивает.