Книга Следователь по особо важным… телам. 18+, страница 32 – Игорь Некрасов

Я смотрел на него и чувствовал, как внутри разливается лёгкое, почти неуместное в такой ситуации удивление.

Круглов шёл ко мне через всю улицу с таким видом, будто уже раскрыл дело, нашёл главного свидетеля и сейчас выложит передо мной ключевую улику. А оказалось, его даже на порог не пустили. Просто не открыли дверь. И всё.

Весь его грозный вид, вся эта многозначительная пауза… были ради этого? — удивлялся я. — Да уж, — подумал я, стараясь сохранить лицо. — А я-то губу раскатал, а тут… даже не впустили. Надо же.

Я перевёл взгляд на улицу.

Дома стояли разные — деревянные, кирпичные, где-то без заборов, где-то, наоборот, заборы высокие, как китайская стена. И на этой улице, в это субботнее утро, люди прятались за шторами, делая вид, что их нет дома. Хотя прекрасно видели: у соседей полиция, микроавтобус с надписью «Следственный комитет», люди в форме ходят, что-то осматривают.

И вместо того, чтобы выйти и спросить, что случилось, или хотя бы просто открыть дверь участковому, они предпочли затаиться.

Ладно, — подумал я, глядя, как Круглов снова водружает фуражку на голову и поправляет её, будто готовясь к новому бою с закрытыми дверями. — Видимо, он так целый день может проходить. От дома к дому, от калитки к калитке, и везде одно и то же. Может, самому подключиться? Дело пойдёт быстрее, а я заодно своими глазами посмотрю, кто тут чем дышит.

— Ну что ж, — сказал я вслух, — ладно. Домов много, поэтому давайте так: вы попробуйте те дома, что поближе, обойти, а я…

Я замолчал на полуслове и оглядел улицу.

Мой взгляд скользнул по заборам, по кронам деревьев, по припаркованным машинам и остановился на доме через дорогу. Вернее, не просто на доме. Это, можно сказать, был настоящий особняк.

Он стоял чуть поодаль, через два участка от Убойновых, но даже отсюда бросался в глаза.

Высокий, красивый, из светлого кирпича, с панорамными окнами во всю стену. Крыша — сложная, многоскатная, с мансардными окнами. Фасад подсвечивался декоративными светильниками, хотя было уже утро и светило солнце. Высокий кованый забор с автоматическими воротами, калитка с домофоном и камерой. Всё это выглядело так, будто сюда перенесли кусок элитного коттеджного посёлка и поставили посреди обычной частной улицы.

У ворот, прямо на подъездной дорожке, вымощенной брусчаткой, стояли две машины. Первая — чёрный «Мерседес» S-класса, последняя модель, с тонированными стёклами и блестящими дисками. Вторая — белый «Порше Кайен», тоже свежий, с красными суппортами и спортивным обвесом.

Обе машины стояли так, будто их только что помыли и припарковали специально для того, чтобы все видели и понимали: здесь живут не простые люди.

Я прищурился, разглядывая ворота.

Над ними, прямо под козырьком, висела небольшая камера. Ещё одна — на углу забора, направленная вдоль улицы. И, кажется, третья — над калиткой.

— Я, пожалуй, в ту сторону пройду, — сказал я, кивнув в сторону особняка. — Тоже соседей опрошу. Заодно посмотрю, что там за люди такие.

Круглов проследил за моим взглядом, увидел особняк и хмыкнул. Потом перевёл взгляд на меня, и в его глазах мелькнуло что-то среднее между иронией и сочувствием.

— Ну-ну, — протянул он, качая головой. — Удачи вам, Илья Николаевич. Там, это… люди непростые живут. Я хозяина этого дома вообще никогда не видел.