Книга Офицер строгого режима, страница 1 – Ольга Тимофеева

— Говорит полковник Муромов. Ваш сын задержан за вандализм, - басит мне в телефоне.

Хватаю ручку и на ходу на светлом фирменном коврике для мыши переписываю с экрана номер. Я же тебя найду, гад!

— Вам необходимо… - продолжает.

— Сказать код из СМС, перевести вам деньги, и тогда вы его отпустите? Ничего я вам переводить не буду. Не на ту напали!

— …Вы закончили?

— Почти. Осталось сказать, что разговор записывается, и я прямо сейчас напишу на вас заявление в полицию. Номер ваш у меня есть!

— Ну отлично, приезжайте. Напишите заявление и заодно вашего несовершеннолетнего сына заберете.

— Мой сын сейчас на учебе, - отталкиваю стул и поднимаюсь.

— Да? Слышь, малец, мать твоя говорит, что ты на учебе. Может, не твоя?

— Дайте мне поговорить, - голос Дениса узнаю. - Мам…

Голос сына и все… Как опору из-под ног выбивают.

Падаю назад на стул.

— Денис? Это что… правда? Ты в полиции?

— Мам, не волнуйся, нормально все. Заберешь меня?

Куда на этот раз влип?!

Все для него делаю! Лучшие репетиторы, университет, тренеры, а его, как магнитом тянет по стопам отца.

Давно уже того нет среди живых, но фантомно как будто все равно рядом и при каждом удобном случае является сыну не ангелом-хранителем, а демоном-искусителем.

Если Дениса оформят сейчас, то бумага пойдет дальше, из универа отчислить даже могут, мне на работу придет уведомление...

Облокачиваюсь на стол и упираюсь лбом в ладонь.

По дороге набираю одну знакомую, у которой там папа работал недавно.

— Ларис, слушай, там мой сын в полицию попал, у тебя же отец работал там. Он может помочь, чтобы без протокола было? Мудрый Дениска нанес акт вандализма.

— Оуу… Серьезно. Сейчас наберу папу, но он говорил, что там теперь новый начальник у них. Сама понимаешь, все хотят выслужиться и закрыть побольше дел. Виноват - не виноват, уже не важно. Но, что может, то сделает.

Через двадцать минут приезжаю в отделение. Ну чего уж, сразу к начальнику иду.

Позорище какое. Замдиректора Василиса Мудрая приехала вытаскивать по знакомству сына из полиции. Мудрая. Дальновидная. Просто образец воспитания.

Мама бы похвалила такую дочь.

Да по мне уже ток-шоу плачет.

Нахожу дверь. На новенькой, только из типографии, красной табличке золотыми буквами выбито: “Муромов Илья Романович”.

Три раза стучу.

— Да, - жесткое за дверью.

Сейчас меня этот Муромов замурует.

Заглядываю.

За столом сидит этот Муромец. Верхние пуговицы расстегнуты. На спинке кресла висит пиджак. Рукава белоснежной рубашки закатаны до локтя. А предплечья, на которые он опирается, занимают полстола. Не меньше.

Рядом на стуле сидит Денис.

— Мам… - поднимает на меня взгляд.

— Я за ним, - киваю на сына.

— Проходите, - лениво убирает в сторону бумаги Муромов. - Паспорт.

Вот так растишь-растишь, а потом вытягиваешь из полиции. Хорошо хоть не в камере держат.

Подхожу ближе и протягиваю паспорт.

Пахнет у него тут табаком с примесью свежей туалетной воды.

— Мудрая Василиса Ярославовна…

Исподлобья поднимает на меня взгляд. Сверяет фото в паспорте и оригинал.

Улыбку он сдерживает, но уголок губ вверх ползет.

Но у меня к этому уже иммунитет.

Листает страницы на графу дети.

— Мудрый Денис Борисович.

Возвращает паспорт.

— Вы присаживайтесь, - кивает на стул Муромов и широкой ладонью берет заявление. - Мы тут надолго…