Книга Вернуть жену. Без права на прощение?, страница 28 – Ира Орлова

Это всё давно похоронено, а я продолжаю стоять над могилой и читать прощальные речи самой себе.

Тот же Тимур живёт дальше. Спокойно, без моего участия. Меняет женщин, как перчатки, строит из себя заботливого отца, воспитывает сына.

А я?..

Дура. Честная, наивная дура, которая всё это время думала, что, отказавшись от всего «мужского», она хоть как-то сохранит себя. На деле я просто закопала себя живьём.

Ну и хватит.

Вот поеду в ресторан, буду улыбаться, позволю себе вспомнить, что такое флирт. Позволю себе расслабиться.

Может, тогда завтра будет не так больно. Не так обидно смотреть на «счастье» бывшего, на его самодовольную морду и… рисовать на его стене кусок своей души.

— 19 —

Ресторан оказался из тех, куда не заходят «по пути» — сюда приходят намеренно, уже зная, что именно здесь проведут вечер. И это наталкивает на мысль, что Олег заранее продумал этот трюк с ужином.

Высокие потолки с подвесными светильниками в тёплых янтарных тонах создавали атмосферу уюта. Лёгкая джазовая мелодия, тихо льющаяся из невидимых динамиков, обволакивала, словно мягкий шарф.

За столиками восседает отборная публика. Мужчины в безупречно сидящих костюмах, с часами, которые стоят целое состояние и женщины в платьях, которые будто сошли со страниц глянцевых журналов. Они почти не шевелились, сидели выверенно красиво, как витринные манекены, лишь изредка скользя взглядом по залу.

Мы с Олегом заняли столик у окна. За стеклом открывался вид на вечерний город, блестящий и тёмный после недавнего дождя. Лужи на асфальте отражали фонари так, будто кто-то рассыпал золото и забыл его собрать.

Сделали заказ. Я выбрала салат и бокал белого, а он, не задумываясь, попросил стейк и томатный сок. Когда официант отошёл, Олег чуть подался вперёд, облокотившись на стол. Его взгляд стал внимательнее, теплее, будто он действительно хотел узнать меня лучше, а не просто интересовался из вежливости.

— Расскажи о себе. Чем занимаешься?

— Росписью стен, — отвечаю ровно, чуть пожимая плечами.

Глаза у него тут же загораются, уголки губ тянутся в искреннюю улыбку.

— Серьёзно? Не просто краской однотонно выкрасить, а прям… индивидуальный декор? — подбирает он слово, щурясь.

— Да, индивидуальный, — киваю в ответ. — По эскизам, под заказчика. Кто-то хочет панораму города, кто-то — лес, кто-то просит что-то совершенно безумное…

На секунду в голове вспыхивает лицо Тимура и его «чудесный» заказ. Даже здесь, за ужином в другом конце города, он словно преследует меня.

«Изыди!» — мысленно фыркаю.

— Круто, — искренне улыбается Олег, не замечая моих внутренних вспышек. — Я бы и себе что-то такое сделал. Дом у меня, конечно, больше в стиле хай-тек, но… было бы здорово.

— Не вопрос, — пожимаю плечами. — Я дам тебе контакты фирмы, через которую ты сможешь всё узнать и сделать заказ.

Он вдруг хмыкает, и в глазах появляется озорная искорка:

— А машину мою расписать можешь?

Я смеюсь, качая головой.

— Ну, это уже другой уровень безумия. Хотя… в теории могу.

— Вот и отлично, — отмахивается он, явно в голове уже рисуя что-то невероятное. — Чувствую на ближайшее время у тебя будет много работы.

— А ты чем занимаешься? — перевожу тему, откидываясь на спинку кресла.

Он берёт бокал, неторопливо отпивает, и в этом движении — какое-то особенное спокойствие человека, который привык, что всё в его жизни идёт по плану.