Онлайн книга «Сильная и независимая»
|
— Сколько? Один малолетка, да этот… недоукомплектованный. Подруги опять принимаются ржать. Ну, вот о чем с ними говорить? Гиены, блин. — А что за малолетка? И почему я о нем в первый раз слышу? — Потому что не ходишь с нами в спортзал, — язвит Лерка. — Некогда мне. — А у нас пипец сколько свободного времени! — возмущаюсь я. — Стась, у меня пусто. — Так, может, достаточно, а? — В качестве лекарства! — Ну, ты хоть закусывай. — Обязательно. Вечерок удался на славу. Все-таки подруги у меня мировые. Взять хотя бы то, с каким энтузиазмом они принялись обсирать новою пассию моего, считай, бывшего. Даже Стася, которая свято верит в то, что человека нельзя судить по внешности, приобщилась. Все правильно. Потому что это гадина, а не человек. Ее можно. У меня от смеха сводит щеки и болит живот. — Я поняла, кого она мне напоминает. Отощавшего бобра! Смешно. У меня увела мужа бобриха. Непонятно только, почему к глазам подкатывают слезы. На заплетающихся ногах бреду в ванную. Включаю кран и, сотрясаясь в рыданиях, сую голову под струю холодной воды. Нащупываю полотенце. Одной рукой удерживаясь за столешницу, другой накидываю то на голову и ловлю свой взгляд в зеркале. Господи, до чего я дошла? Чуть не переспала с первым встречным, теперь, вот, напилась… Что дальше? Нет, надо с этим дерьмом заканчивать. Вытираю лицо, размазывая косметику, и решительно выхожу из ванной. Спьяну не пойму, откуда доносятся голоса. — Пап, прекрати, пожалуйста. Они хорошие. Просто Юля недавно развелась, вот мы и… — Нажрались! — А ты что, в молодости, не выпивал? Не слишком ли ты торопишься записать нас в алкашки? — шмыгает носом Стася. — А что я должен думать? — гремит Стаськин… отец. Ну, пипец, че, приплыли. Худшего повода для знакомства с потенциальным инвестором захочешь — не придумаешь. Что ж мне так везет, а?! Может, спрятаться? Под градусом эта идея кажется мне оптимальной. Я разворачиваюсь на сто восемьдесят градусов и бегу прочь. По крайней мере, мне так кажется, пока я не врезаюсь носом в препятствие. — Ой! От скалы, возникшей у меня на пути, отделяются руки и подхватывают мою покачнувшуюся тушку под рученьки. — Матерь божья… — Ну, вообще-то меня зовут Юля, — какого-то черта я нервно хихикаю, хотя даже в том состоянии понимаю, насколько неуместным выглядит мое поведение. — А это мой папа. Наум Наумович… — Наумов, — киваю. — А ваши родители не сильно ломали голову над тем, как вас назвать, правда? — Не знаю. Я сирота, — гремит Наумов. Вот черт. Кто меня за язык дернул? В поисках поддержки перевожу взгляд на Стасю. Но какая уж тут поддержка, когда девочка в полном шоке? Она явно не ожидала, что я все испорчу сходу. Что ж… Я тоже. И как спасти ситуацию — вопрос. Тревога подкатывает мутью к горлу. Пытаюсь сглотнуть ее — и никак. В панике начинаю трепыхаться в руках все это время осторожно поддерживающего меня Наумова. На шум из кухни выходят девочки. Выглядят они тоже не очень-то презентабельно… — Извините. Мне что-то нехоро… Договорить я, к моему стыду, не успеваю, потому что меня выворачивает прямо на начищенные до блеска туфли олигарха. И его брюки, кажется, успевают пострадать тоже. Впрочем, девочки так быстро меня уводят в ванную, что удостовериться в этом у меня возможности нет. |