Онлайн книга «Веселые каникулы мажора»
|
Парень на минуту отворачивается и тут же качает головой: — Не то. Нужно что-то нежное… Изящное… Для девочки-девочки, понимаете? Снова пересекаемся взглядами, но уже здороваемся, обмениваясь крепким рукопожатием. — Ты какими судьбами? — Да вот, — пожимаю плечами, — подарок выбирать приехал. А ты? — А я, — усмехается, — тоже типа подарок. Если простит. — Сильно накосячил? — Даже чересчур. — Изменил? — хмыкаю. — Пропал. Жду пояснений, но их не следует. Серёга занимается выбором украшения, а я пока рассматриваю трубки, на которые натянуты браслеты разной толщины. — Выбрали? — старичок (ювелир, наверное?) появляется, словно из воздуха. Неопределённо пожимаю плечами: ни один из браслетов мне не понравился. Как-то они все… — Не то, что надо, — формулирую. — Мне нужен подарок девушке на восемнадцать лет. — Кольцо? — деловито уточняет. — Эээ… Нет. Цепочку на руку. Или штуку эту, которую на шею вешают. Кулон… Задав еще несколько наводящий вопросов, старик извлекает из-под прилавка коробку, в которой ровными рядами уложены совершенно другие цепочки. Браслет я выбираю быстро. Серёга к тому времени тоже определяется с выбором. Расплатившись, ждёт меня. Я же задерживаюсь, чтобы обговорить специальный заказ, за который вношу предоплату, плюсуя за срочность. Завтра в обед придётся ещё раз прокатиться, чтобы забрать личный подарок Василисе. — Слушай, ты это, — Серёга седлает мотоцикл, повесив шлем на руль, — не распространяйся пока, что видел меня. Ок? — Вроде и не собирался, — не люблю загадки, но если человек просит. — Удачи с девчонкой. Кейс (только сейчас вспоминаю кликуху) салютует двумя пальцами и срывается с места. А я, выпив еще одну баночку уже нагретого лимонада, еду обратно. На дичке никого не встречаю, в магазине, куда тороплюсь, тоже, и настроение стремительно портится. Возвращаюсь домой и отдаю бабуле футляр с браслетом. Подхватываю полотенце и, пнув пустое ведро, иду на пирс, где до темноты сижу на плитах и смотрю на появляющиеся звезды. Сюда бы Ваську, обнять её и… * Исп. — Марина Хлебникова «Дожди» Глава 14 Лето 1998 год. Василиса. Милая моя, милая. Полночь за окном непроглядная, Где же ты, моя ненаглядная? Сердцу дорогая и странная. Не со мною ты, не со мной. Вдаль зовет дорога туманная. Где же ты, моя долгожданная? За тобой пойду, за тобой пойду, За тобой… © Андрей Губин — «Милая моя» Утро чудесное! Точнее, начинается чудесно, пока я не задеваю коленкой табурет и не вскрикиваю от царапающей боли. Убежали, блин, от Барсова! Да если бы знали, поехали бы по асфальту и пусть бы промчался мимо. Но позавчера в голове гуляли другие мысли… С другой стороны, не поехали бы, не увидели бы… До сих пор в шоке: дед Семён и Сашин отец? Что вообще может быть у них общего? Подруга в ауте до самой развилки, где мы попрощались, ехала, а вчера не пришла смотреть сериал. Правда, вчера повторяли две серии, но все равно же интересно. Тем более, интрига интриг — правда Пабло инвалид или только притворяется. — Горюшко ты луковое, — ласково зовёт бабуля, протягивая флакончик перекиси. — И надо же было так упасть. В чём теперь на танцульки свои пойдёшь? С сожалением вздыхаю, поливая рану пенящейся жидкостью. Щиплет сильно! Дую, чтобы хоть немножко стало легче. — Наверное, брюки надену, — рассуждаю. — Платье точно нет. Его потом когда-нибудь. |