Онлайн книга «Конфетка для мажора»
|
Да что он там видел⁈ Наблюдатель, блин. — Сколько показывает? — Витька переключает моё внимание на дорогу, чтобы не проскочить нужный поворот. Из города выбираемся быстро: повезло, что сорвались рано, пока основная масса двигает на рабочие места. По трассе топлю максималку, обгоняя редко попадающиеся фуры. — Заскочим? Впереди заправка. Пока мужик в форме заливает нам бак, набираем перекус с собой, решив не тратить время на мини-кафе. Заказав самую большую порцию кофе, постукиваю пальцами по прилавку. Меня интересует, где мы будем искать девчонок, и откуда брат вообще узнал. Как-то мы обошли этот момент, и я сейчас намерен удовлетворить интерес. Забрав заказ, возвращаемся на трассу и несёмся по направлению к небольшому городку соседней области. Хорошо, далеко не забралась и через пару часов мы будем на месте. — Ну и от кого узнал? — Да, меня бесит, что я потратил времени больше, но узнал брательник быстрее. — Староста их группы болтала с Таран. Ты помнишь, что они соседки? — Я Настю вчера спрашивал… — Так она и не знала. Сама искала их. Ключ что ли посеяла. Я, короче, не понял. Спросил, что за кипиш, девчуля рассказала. А адресок я уже через своих пробил, — трясёт смартфоном. * * * Нда. Дворцов я не ждал, но городок больше напоминает большую деревню. Очень… своеобразную деревню… Покосившие дома, облезлые заборы… — Нам в центр. Ленина, восемь. Квартира… — Здесь нет такой улицы, — психую, с трудом объехав очередную яму на дороге. Закатываю глаза, когда вижу вторую яму, а рядом с ней… Ляяяя, коровьи… эээ… удобрения⁈ И… как? Выбираю меньшее из зол и тут же направляю тачку в лужу, не подумав, что она может скрывать под собой. Везет, и мы не застреваем, вполне мирно выехав из грязной жижи. — Сча. Написано, Ленина. Надо узнавать. Мы колесим минут десять, пока не встречаем местного аборигена. Бодрый дедок катит перед собой странное приспособление, похожее на тележку, с бадьей. Мне уже страшно подумать, что там может быть, но я все-таки торможу и прошу подсказать искомый адрес. — Переименовали вашу улицу, парни. Плеханова** она теперь зовётся. Он посмеивается, решив, что это забавно — поменять большевиков на меньшевиков. Нам шутка не заходит, и мы прощаемся, забивая новый адрес. Ура! Десять минут ухабистой дороги, и мы оказываемся в центре. Он очень отличается от того места, где мы были. Ровненький асфальт, куча клумб, цветы в которых, правда, заметно увяли. Яркие рекламные баннеры и привычные вывески магазинов на первых этажах многоэтажек. Высоток нет, но четырех- и пятиэтажные дома настроены довольно густо. Заезжаем во двор и входим в подъезд. Чисто! Это радует, конечно, но цель нашего визита другая. Сверившись с адресом, Витёк нажимает звонок. За дверью раздается стандарное дребезжание, и ничего не происходит. Жмёт ещё раз. — Может, ушли? — Может, — жмёт плечами. — А если бабка не здесь жила? — Хрен знает. Возможно. Давай соседей спросим? В таких домах явно всё про всех знают. Наверное. Я своих, например, в глаза не видел и понятия не имею, кто живёт рядом на лестничной площадке. Но брат прав, в небольших городах люди более приветливые. Мне так кажется. Нам везет, когда дверь напротив распахивается и на пороге возникает добродушная бабулька в тёмном платке. Строго сканирует нас с ног до головы и голосом следователя спрашивает о цели визита. Я клянусь, она так и сказала: |