Книга Арс. Между кровью и любовью, страница 27 – Мая Фролова

— Я не понимаю, чего вы от меня хотите.

Второй удар пришёлся сильнее.

На этот раз стул опрокинулся вместе с ним.

Я смотрел, как он лежит на боку, пытаясь освободить руки и одновременно вдохнуть нормально.

Север даже не шевельнулся.

Он прекрасно знал: если понадобится остановить меня, я сам скажу.

Игорь выругался.

Я поставил стул обратно и поднял его вместе с мужчиной, схватив за одежду на груди.

— Ты знаешь Дениса. Он знает тебя. Есть звонки между вашими номерами, есть встреча, есть камера, где вы стоите вместе за два дня до того, как ему передали машину. Поэтому сейчас ты либо прекращаешь изображать тупого, либо я начинаю считать, что ты не просто посредник.

Вот это сработало.

Не удар.

Последняя фраза.

Потому что одно дело — получить по лицу за враньё.

Другое — когда Арсеновы решат, что ты участвовал в покушении на одного из них.

Игорь понял разницу.

— Я не стрелял.

— Я пока этого и не говорил.

— Я вообще не знал, что машину будут использовать для такого.

— Тогда какого хуя ты врёшь?

Он тяжело дышал.

Я видел, как внутри идёт расчёт.

Сколько сказать.

Что скрыть.

Можно ли ещё выкрутиться.

Мне надоело ждать.

Достал пистолет.

Не направил сразу.

Просто положил на стол перед ним.

Металл ударился о поверхность негромко.

Но Игорь посмотрел на оружие так, словно в комнате только что стало на несколько градусов холоднее.

— Давай упростим, — произнёс я. — Ты сейчас рассказываешь всё с самого начала. Без попыток угадать, что мы уже знаем. Если я поймаю тебя ещё на одной лжи, у тебя появится проблема гораздо серьёзнее разбитой рожи.

— Ты меня убьёшь?

Я посмотрел ему в глаза.

— Если выяснится, что ты помогал людям, которые пытались меня убить, вопрос будет не в том, убью ли я тебя. Вопрос будет в том, сколько времени ты успеешь пожалеть, что вообще согласился с ними работать.

В помещении стало тихо.

Мне не требовалось повышать голос.

Игорь поверил.

Правильно.

Я не угрожал тем, чего никогда не сделал бы.

После этого он наконец начал говорить.

Нормально.

Без красивой версии.

Дениса он знал около двух лет. Иногда давал ему мелкие заказы на перегон машин. Несколько недель назад с Игорем связался человек, которого он раньше не видел. Вышел через общего знакомого и предложил хорошие деньги за несколько простых поручений.

Ничего, что выглядело бы настолько серьёзно, чтобы Игорь отказался.

Передать номер.

Найти водителя.

Подыскать машину, которую не жалко потерять.

Он не задавал вопросов.

Платили хорошо.

Для таких людей этого часто достаточно.

Я слушал и чувствовал, как злость становится тяжелее.

Не ярче.

Тяжелее.

Потому что снова.

Ещё один человек.

Ещё один слой.

За ним — следующий.

Никто не видел заказчика.

Никто не слышал настоящего имени.

— Тот, кто с тобой встречался. Опиши.

Игорь сделал это подробно.

Возраст около сорока. Тёмные волосы. Средний рост. Обычная одежда. Никаких заметных шрамов, татуировок или чего-то, за что можно зацепиться.

Он говорил по-русски.

Встречался всегда один.

Деньги приносил наличными.

Имени не называл.

Всё слишком чисто.

Слишком правильно.

— Ты сказал «несколько поручений», — напомнил я. — Что ещё?

Игорь замолчал.

Всего на секунду.

Но я увидел.

Рука сама легла на пистолет.

— Не заставляй меня напоминать, что будет за следующую ложь.