Книга Крысиный яд с лимоном: Волчья стая, страница 16 – Марьяша Ришелье

Я закрыла глаза. Картинка складывалась. Пазл, в котором не хватало одного — самого важного — кусочка.

— Если твоя теория верна, — сказала я медленно, — то у нас возникает другой вопрос.

— Какой?

— Если она так боится его, если построила целую систему, чтобы держать его в узде... то почему она его не выдаст? Почему покрывает? Почему говорит, что любит? Мы видели запись, Серёжа. — Я открыла глаза и посмотрела на него. — То, что было в спальне... это не игра. Это не притворство. Женщина может симулировать оргазм, но она не может симулировать то, как она на него смотрит. Она его обожает. Она смотрит на него как на бога. Я психиатр, я видела сотни пар, я знаю разницу между страхом и любовью. Там — любовь.

Воронов долго молчал. Потом вздохнул и потер шрам над бровью — знакомый жест, означавший, что он в тупике.

— Может, и то, и другое? — предположил он тихо. — Может, она его и любит, и боится одновременно? Так бывает?

— Бывает, — признала я. — Стокгольмский синдром. Травматическая связь. Созависимость. У психиатрии есть сотня названий для этого дерьма, но суть одна: да, можно любить монстра. Можно знать, что он монстр, и все равно любить. Можно построить клетку, чтобы он тебя не сожрал, и при этом искренне хотеть быть с ним рядом.

— Тогда что нам делать?

Я встала с кровати, накинула халат и подошла к окну. За окном была ночь, тихая и равнодушная. Где-то там, в своем коттедже, окруженном лесом и мертвыми розами, спала Тая Полянская. Под тридцатью пятью камерами, которые были ее защитой и ее тюрьмой одновременно.

— Нам нужно поговорить с ней наедине, — сказала я. — Без него. Без ребенка. Только она и я. И ты был прав — это не может ждать.

— Я договорюсь, — он встал рядом со мной, тоже глядя в окно. — Но как мы вытащим ее из дома?

— А мы не будем вытаскивать. Мы придем, когда его не будет. Когда он уедет по делам. Ты же сказал — он иногда выезжает. Проверим записи, найдем окно и нанесем визит.

— Он взбесится, когда узнает.

— Пусть бесится. — Я повернулась к нему. — Если твоя теория верна, то Тая Полянская — ключ ко всему. К убийствам, к трупам, к нему. И возможно, она ждет, когда кто-то придет и скажет: «Я знаю. Я помогу. Ты не одна».

Воронов смотрел на меня долго, очень долго. А потом сделал то, чего не делал никогда за десять лет. Он взял мое лицо в ладони — осторожно, почти невесомо, будто я была хрустальной — и тихо сказал:

— Ты потрясающая, Абрикосова. Я иногда думаю: что бы я без тебя делал?

— Пил бы больше, — ответила я, пытаясь скрыть, как бешено колотится сердце. — И работал бы хуже. А теперь иди домой. Завтра тяжелый день.

Он убрал руки. Медленно. Нехотя. И пошел к двери.

— Серёж, — окликнула я.

Он обернулся.

— Твоя теория... она хорошая. Но есть еще один вариант.

— Какой?

— Что камеры в спальне — это его идея. И они там не для ее безопасности. А для его удовольствия. Потому что есть тип мужчин, которые любят смотреть. На себя. На нее. На то, как они вместе. Это называется нарциссический вуайеризм. И если это так... — я сделала паузу. — То мы имеем дело не с загнанным в клетку зверем. А с режиссером собственного порнофильма. И тогда все, что мы видели на записи, — это спектакль. Спектакль для единственного зрителя. Для него самого.

Воронов побледнел.