Книга Присвоенная, страница 14 – Виктория Волкова

Снова мы едем куда-то. Такое впечатление, что Хафизов живет в дороге. Как только мы садимся в машину, он укутывает мои ноги пледом и подкладывает под голову подушку, невесть откуда взявшиеся в салоне.

— Так будет удобней, — не предлагает Мурад, а ставит перед фактом. — Нам ехать около трех часов до аэропорта. Ты пока можешь поспать, а я поработаю, — забирает из рук помощника ноутбук и, открыв его, углубляется в чтение.

И мне ничего другого не остается, как прикрыть веки и поразмышлять. Кажется, за последние часы я только это и делаю. Как сложится моя судьба? Не обидит ли меня Мурад? Не станет ли попрекать ребенком? Это сегодня ему нужно было во что бы то ни стало одержать над отцом верх. Сломить его морально. А что будет дальше? Одумается и вернет меня семье? Позора тогда не оберусь. И главное, как мне теперь общаться с мамой и бабушкой? Каждый раз просить Хафизова?

Машина резко тормозит на каком-то повороте. И я от неожиданности подаюсь вперед. И за малым не стукаюсь головой о сиденье водителя, но сильные руки Мурада моментально подхватывают меня.

— Какого гонишь, Саид? — рычит он. — Езжай аккуратно. Мою жену везешь все-таки, — добавляет он ворчливо и, убрав подлокотник, разделяющий нас друг от друга, притягивает меня к себе. — Иди сюда, Белла.

Руки Хафизова уже привычно ложатся на мои плечи, придвигая меня поближе. Прижимаюсь бедром к крепкому боку Мурада и ежусь под любопытным взглядом водителя.

— На дорогу смотри, Саид. Нас разглядывать нечего, - тут же пресекает он водительский интерес. И обняв меня, тихо шепчет. — Можешь опереться на меня, Белла, и подремать, — предлагает глухо, широкой ладонью задавая направление моей голове. Послушно укладываюсь на крепкое плечо. А куда деваться?

Вдыхаю запах парфюма. Провожу щекой по мягкому джемперу Хафизова и даже закрываю глаза. Вот только сон не идет. Да и какой тут сон? Вся на нервах. Нос щекочет приятный пряный аромат, а сердце ухает, стоит только Хафизову обнять меня. Шея затекает, а голова норовит сползти вниз. Но постепенно в коконе теплых рук я успокаиваюсь. Дыхание выравнивается в такт дыханию большого и сильного мужчины, укравшего меня. Сквозь дрему чувствую, как Мурад накрывает меня пледом, и проваливаюсь в тревожный короткий сон.

— Белла, подъезжаем, — гладит меня по спине Мурад.

Просыпаюсь, сев ровно, поправляю волосы. Вынимаю все шпильки и собираю волосы в хвост.

— Не заплетай. Не прячь красоту, — просит меня мой новый муж, накручивая на палец локон. — Они у тебя как шелковые.

Странное дело. Равиль всегда настаивал на покрытой голове и скромной дульке. Похоже, у Мурада Хафизова не такие строгие правила.

Делаю низкий хвост и с изумлением кошусь на Хафизова, перебирающего сквозь пальцы тонкие прядки.

— Ты очень красивая, Белла, — искренне выдыхает он, заметив мой взгляд.

А мне так и хочется спросить, откуда он меня знает. Где видел раньше? И почему решил жениться именно на мне. Ясное дело, он меня не вчера увидел... Тогда почему не посватался? Отец бы с удовольствием породнился с известным в округе семейством. Много вопросов. Но я не решаюсь их задавать.

— Вон уже аэропорт, — кивает на яркие огни Мурад. — Еще три часа, и мы в Москве, — выдыхает устало.

— Даже отдохнуть вам не дали, Мурад Мусаевич. Завтра снова в бой... — поддакивает с переднего кресла охранник и, как только машина останавливается, выскакивает открывать заднюю дверцу.