Книга Развод. История одной мести, страница 2 – Элина Витина

— Ну простите, пожалуйста, — беззлобно улыбаюсь. — Не все тут успешные юристы. Тем более, ты сама знаешь, что я им пользуюсь исключительно для звонков. Терпеть не могу все эти мессенджеры. Мои пальцы не созданы для того, чтобы набирать малюсенькие буквы на миниатюрной клавиатуре. Для работы у меня есть ноутбук и этого мне более, чем достаточно.

— Что-то это не мешает твоему Илюше менять телефоны, как перчатки, — сетует она. — Мог бы и тебе подарить.

— Он новый телефон два года не покупал, — возражаю ей. — И ему он нужен для работы. Там начальство, как и у тебя, требует, чтобы он всегда был на связи. Погоди-ка! — громко визжу. — Где-то должен быть его старый айфон. Там же по идее, такой же слот, да?

Бегу в кладовку и выуживаю оттуда коробку со старыми девайсами и проводами. Еще недавно там лежал мой старенький ноутбук, но в прошлом месяце я его удачно продала и теперь коробка выглядит полупустой.

— Вот, — протягиваю девайс сестре. — Зарядка на холодильнике.

На этот раз Юле удается легко вставить свою сим-карту и уже через пару минут она о чем-то переговаривается с коллегой. Я же счищаю застывший воск со стола и подготавливаю новую партию свечей. Ох, хоть бы этикеток хватило. Если стаканчики я додумалась посчитать, то с этикетками может выйти накладка….

— Дииин, — напряженный голос сестры отвлекает меня от этих мыслей. — Дин, тут, кажется, Илья не вышел из аккаунта в телеграм и… боже… тут его интимная переписка.

— Что? — смеюсь, глядя на сестру. — Очень смешно.

— Я серьезно, Дина, сама посмотри.

Громко вздыхаю и беру из ее рук смартфон. В детстве она часто разводила меня на эмоции таким способом. То пугала, что родители прознали про двойку по математике, то что мальчик из соседнего подъезда нашел мои нелепые признания в любви, которые я хранила под подушкой.

Поэтому и сейчас я ей особо не верю и смотрю на экран лишь бы поскорее покончить с этим и вернуться уже к моим свечам. А еще же саше распихивать по пакетикам… Ох, меня явно ждет бессонная ночь!

Однако, все мысли моментально вылетают из головы, когда взгляд падает на откровенное мужское фото. Что ж, юмор моей сестры повзрослел вместе с ней…

— Фу, какой ужас, — смешно прикрываю глаза, давая ей понять, что шутка удалась.

— Дин, — ее голос сквозит напряжением, — это Илья.

— Дико извиняюсь, но когда ты успела достоинство моего мужа разглядеть, чтобы с такой уверенностью это утверждать, сестренка?

— Бог миловал, — вздыхает она. — До сегодняшнего дня. А вот ваш комод на заднем фоне я узнала. Ты же сама его красила в изумрудный цвет. Да и свеча на нем, посмотри — твоя!

Вырываю телефон из ее рук и уже более внимательно присматриваюсь к снимку. Пальцы не слушаются, но каким-то образом мне удается листать ленту переписки вверх. Текст расплывается перед глазами так, что я просто не в состоянии прочитать ни слова, а вот на фотографиях взгляд фокусируется четко.

Сейчас у меня нет сомнений, что на всех снимках изображен мой муж. И дело не только в том, что я как бы на автомате замечаю родную мебель на заднем фоне, родное постельное белье, которое так тщательно выбирала для нас с ним, свой собственный халат на крючке в ванной… дело в том, что это и родной человек тоже. Любимый. Единственный. Мой.

Мы познакомились еще в студенчестве. Поженились сразу после получения дипломов. Взяли ипотеку. Строили планы. Мечтали о будущем.