Книга Новое тело для попаданки, страница 52 – Ариана Рос

В лазарете тихо и пусто. Я захожу и на мгновение замираю на пороге. Здесь всё пропитано запахом трав — горьковатым, терпким, с нотками мяты и полыни. И запахом чистоты — той особенной, больничной, от которой у меня всегда сжималось сердце. И... его ароматом. Роберта. Древесным, смолистым, с едва уловимой горчинкой. Я ловлю себя на том, что ищу его глазами, но его ещё нет.

Я прохожу к стеллажу, начинаю перебирать склянки. Кровоостанавливающие, обезболивающие, противовоспалительные. Всё, что может спасти жизнь в полевых условиях. Пальцы двигаются сами — берут, переставляют, движения механические, а мысли далеко.

Завтра. Завтра я, возможно, умру. Или исчезну. Или вернусь в свой мир, что для меня почти одно и то же. Я сжимаю маленький пузырёк из тёмного стекла и чувствую, как к горлу подступает ком — тугой, горячий, мешающий дышать. Я не хочу уходить. Я только начала жить. Только начала чувствовать себя нужной, важной, настоящей. Собой.

Дверь скрипит. Я не оборачиваюсь, но знаю — это он.

— Ты чего так рано? — говорит Роберт, — Приёма сегодня нет.

Его голос звучит устало. Глухо. Он явно плохо спал.

— Не могла усидеть в комнате, — отвечаю я, не поднимая глаз, — Решила перепроверить запасы.

Он подходит ближе. Я чувствую его тепло — оно окутывает меня, как нагретый солнцем камень. Его аромат — древесный, смолистый, с горьковатой ноткой трав — заполняет лёгкие. Он встаёт рядом, почти вплотную, и тянется к полке над моей головой.

— Давай помогу.

Его рука касается моей, когда мы одновременно берёмся за одну склянку, это не может быть случайностью. Я вздрагиваю — от неожиданного прикосновения, от тепла его кожи, от того, как остро я это чувствую. С его пальцев срываются крошечные золотистые искры и гаснут в воздухе, оставляя после себя лёгкое, едва уловимое потрескивание.

— Ого, — выдыхаю я, не в силах сдержать удивление, — Это что-то новое.

Роберт смотрит на свою руку с лёгким, почти детским изумлением.

— Кажется, это магия. И она явно реагирует на тебя.

Отвожу взгляд, чувствуя, как щёки заливает румянец — горячий, предательский. Этот мужчина стоит непозволительно близко. Слишком тёплый. Слишком... всё. Я растерянно молчу...

Мысленно себя одёргиваю и начинаю раскладывать снадобья по сумкам. Роберт уже проверяет инструменты. Всё выглядит, словно дальнейшего диалога не требуется, но это не так. Тишина между нами густая, тягучая, полная недосказанности. Каждый звук — звон стекла, шорох ткани, дыхание — кажется оглушительным.

— Мара, — наконец не выдерживает он.

Я замираю, но не оборачиваюсь.

— Ты сегодня какая-то... не такая.

— Какая? — мой голос звучит ровно, хотя внутри всё дрожит.

— Слишком тихая. Слишком спокойная. Как будто... — он запинается, подбирая слова, — Как будто ты что-то для себя решила, что-то важное... и теперь просто ждёшь.

Я молчу. Сердце пропускает удар. Он слишком хорошо меня чувствует. Слишком хорошо для человека, который знает новую меня всего несколько недель.

— Мы все можем не вернуться, — говорю я, стараясь, чтобы голос звучал ровно, — Разве это не повод быть... собранной?

— Не уводи разговор.

Он откладывает инструмент — слышу, как металл тихо звякает о дерево, — и подходит вплотную. Я стою спиной, чувствую его дыхание на своей макушке — тёплое, прерывистое. Кожа на затылке покрывается мурашками.