Книга Форма сохранена, страница 46 – Ярослав Кирилишен

В его номере отеля тихо. Слишком тихо. Антон включил торшер. Желтый свет разрезал темноту, но не рассеял ее, а только согнал в углы. На столе лежал пузырек валерьянки, который он купил еще в Венеции, и два документа из конверта отца Лоренце. Он присел на край кровати. Скинул туфли. Закрыл лицо ладонями.

Сколько он спал за последние двое суток?

Три часа? Четыре? Его тело почти дрожало от изнеможения, но как только он попытался лечь, то снова услышал всплеск. Не настоящий, а тот из Венеции, когда вода ударила в лицо. Тот, после которого голоса заговорили прямо с ним.

Он резко сел. Нет, спать нельзя.

Он медленно развернул первый документ. Пожелтевшая бумага, тонкая, как мембрана. Почерк XVIII века, дрожащий, но уверенный, словно писавший держал перо правильно даже в страхе.

«Testimonium ecclesiae…» — это был доклад священника о девушке, которая воскресла духом без чуда Господня. Второй документ представлял из себя ноту об архивном деле, указывающем на «Венеция, приход Сан-Заккариа. Имя: M. Levanti». И подпись: «Fons. Mater. Initium».

Антон снова почувствовал, как под рёбрами что-то проворачивается.

Начало…

Не Венеция. Не Париж. Не Исаак. Не Элена с Грегорио.

Он попытался прочитать документ еще раз, но слова прыгали. Перед глазами всплывали тени, канал, масляное зеркало воды, от которого поднималась Форма. В комнате стало слишком тихо. Слишком.

Он поднял голову. На столе лежала сложенная пополам записка. Ее не было, когда он уходил позавчера. Белая бумага. Почерк ровный.

«Братство хочет говорить с вами. Мы ждали вас». Подпись: «L».

Антон ощутил, как кожа на плечах покрывается мурашками. Отец Лоренце. Значит, они следят. Значит, Орден действительно знал, что он вернулся. Значит, у него нет пути назад.

Внизу, на улице, пробил церковный колокол. Один раз. Второй. Третий.

Антон поднялся, не понимая, откуда у него силы. Накинул пальто. Выйдя на лестничную клетку, он почувствовал запах холодного камня. Опять настоящий запах Парижа, который он начал различать только теперь, когда его жизнь трещала, как лёд под ногами.

Он шел по узким улицам, пока не нашел место, указанное в записке.

Маленький сквер при монастыре. Черные деревья, как выгоревшие от старости. Бледные фонари, свет которых дрожал. Следы снега на плитке. И на скамье сидел он. Отец Лоренце. В темном плаще. С лицом, которое не выражало ни удивления, ни страха.

— Садитесь, доктор Леван, — голос у него был такой, как будто он знал Антона много лет. Как будто вообще никто его не удивлял.

Антон сел. Холод камня пробил одежду моментально. Лоренце смотрел на него, как врач на пациента, который пришел слишком поздно.

— Вы видели ее, — сказал он без вопроса.

Антон кивнул. Он не стал спрашивать «кого». Лоренце не говорил туманными словами — он говорил точными. И если сказал «ее», значит — Форма. Тень под водой. Голос.

— Да, — выдохнул Антон, — и… она говорила со мной.

Лоренце медленно перекрестился. Не как жест веры. Как жест сожаления.

— Тогда у нас очень мало времени.

Ветер ударил в ветви. Фонарь мигнул. Антон впервые почувствовал: то, что он собирается услышать, — исказит многое. Может быть, навсегда.

Он выпрямился и спросил о том, ради чего вообще пришел:

— Что скрывает вера от людей?

Лоренце посмотрел в сторону монастыря.