Книга Молот. Запретная страсть, страница 83 – Руби Райт

Впервые в жизни я возвращаюсь из магазина и прошу водителя помочь донести мне покупки. А он был недоволен еще на стадии запихивания всего этого в багажник и в салон авто. Но я пообещала хорошие чаевые, и он все же согласился.

И теперь я стою посреди своей маленькой однушки и смотрю на яркие пакеты из магазинов. Вот это мы с мамой разошлись…

Кажется, я полностью сменила свой гардероб, начиная с белья и заканчивая пальто.

Целый час я разбирала покупки. Срезала ценники, загружала стиралку и раскладывала по местам обувь. И только после душа я смогла завалиться на постель и немного расслабиться.

Ноги ноют, хоть я и ходила сегодня в кедах. А еще усталость…

Я устала. Шоппинг — дело, требующее энергии. И моя, кажется, на исходе.

Закрываю глаза и чувствую, как медленно, но уверенно ко мне подбирается сон. Мелкими шажочками он все ближе и ближе, пока совсем меня не настигает…

* * *

Резко открываю глаза. Что за звук? Звонок. Это сраный звонок в дверь. Глаза на часы. Девять.

Офигеть, я целых два часа проспала.

Снова звонок в дверь, и я хватаю телефон. Пока иду к двери, открываю приложение и вижу на экране…

Матвей. Снова с букетом цветов…

Тру глаза, пытаясь стереть с век остатки сна. Пальцы сами приглаживают всклокоченные волосы — жалкая попытка навести порядок там, где его нет.

Я спала. Я не собиралась встречать гостей и уж тем более Матвея. Тяну футболку вниз, будто бы она вдруг станет не мятой. Щелкаю замок и открываю дверь в квартиру.

Матвей входит без приглашения, заполняя собой все пространство. По-хозяйски. Так входят не в гости, не в чужую квартиру, а в собственные владения. Взгляд тяжелый, серьезный, немного уставший.

Он бесшумно прикрывает за собой дверь и протягивает букет.

Цветы идеальные. На этот раз мелкие бутончики красных кустовых роз и еще какие-то зеленые веточки, не знаю, что это.

Мой дом, кажется, тут же наполняется этим густым, сладким ароматом, от которого и голова может закружиться, но я не реагирую на подарок. Никак.

Так и стоим в коридоре, как две статуи.

— И зачем это? — Кивком указываю на цветы.

— Каждый день, — спокойно напоминает он. — Ты забыла?

Я молча забираю у него букет. Тяжелый. Прохладный. Несу его на кухню и начинаю думать, куда его ставить. Предыдущий «ежедневный» гостинец так и стоит в кастрюле, но у меня больше нет таких глубоких кастрюль.

А этот куда прикажете девать? В раковину?

Некоторое время яростно шарю по кухонным ящикам. Наконец рука натыкается на гладкое стекло. Большая банка из-под маринованных огурцов. Откуда она вообще здесь? А, вспомнила. Был у меня месяц назад огуречный зов…

Наливаю воду, засовываю туда букет и облегченно выдыхаю. Дело сделано.

А где мой гость?

Я вхожу в комнату, Матвей стоит прямо посреди комнаты, как памятник. Такой невозмутимый. Медленно поднимает руку, а в ней маленькое пластиковое устройство с тонкой проволокой-антенной. Точная копия того, что я из окна выкинула.

Ну теперь понятно, кто за мной шпионил.

— Можешь выбросить это в окно. Один я нашла, скинула вниз. Еще есть? — мой голос звучит ровно.

— Больше нет.

— Отлично. Тогда позвольте полюбопытствовать, господин шпион, какова цель вашего визита? — фраза вырывается сама, такая пафосная, будто из тупого детектива.

— Сам не знаю. С работы ехал, купил цветы и к тебе. Подумал, что невеста ждет меня с вкусным ужином, а оказалось, нет. Да еще и недовольная что-то.