Книга Сага о принце на белом коне. Книга 2, страница 39 – Юлия Стешенко

Похоже, Торвальд изначально выстраивал ситуацию так, чтобы остаться на ночь. По краю сознания мелькнула мысль, что Барти, возможно, прав… И романтический интерес у Торвальда все же присутствует. А может, ему просто нравится спать в нормальном доме, а не в душном деревянном склепе. Да еще и в компании толпы, большая часть которой — даже не родственники.

Господи, как они так живут? Родители, дети, братья, сестры, бабки, деды, слуги, рабы — все под одной крышей. Бр-р-р. Ива брезгливо поежилась. На месте Торвальда она тоже искала бы способ свалить из такого дома.

— Ты чего? — сиплым со сна голосом спросил Торвальд и протянул к Иве руки. Она рыбкой скользнула в теплые объятья, прижалась щекой к широкой груди.

— Ничего. Просто мысли. Я кофе сварила. Будешь.

— У-у-у… — тоскливо протянул Торвальд. — Опять кофе? А бьера нет?

— Тот, что ты привозил, закончился, — Ива дипломатично не стала напоминать, что вылакал это мерзкое пойло сам Торвальд. — А кофе тебе что, не нравится?

— Нет, почему же. Очень вкусный! — чересчур радостно откликнулся Торвальд. — Такой… необычный. Бодрящий.

— Ага. Понятно, — Ива обиженно отстранилась, усевшись на кровати. — А сразу ты мне не мог сказать? Я же сока налить могла. Или, допустим, чая.

Лицо у Торвальда приняло сложное выражение — сожаление смешалось на нем с видимым облегчением.

— Извини. Ты мудрая и рачительная хозяйка, а блюда, которые ты готовишь…

— Ой, да кончай ты, — Ива поднялась, одергивая задравшуюся футболку. — Виноградный сок будешь?

— Виноградный?! Вы привезли сюда сок из винограда? Не вино?! — мгновенно утратив покаянный вид, Торвальд вскочил с кровати. Поскольку спал он голышом, пейзаж перед Ивой нарисовался весьма вдохновляющий. — Настоящий сок?!

— Ну а какой еще. Пластмассовый, что ли? — недоуменно пожала плечами она. — Садись, сейчас налью.

Откупорив бутылку, Ива набулькала стакан рубинового сока, выставила его на стол и повернулась к холодильнику. Самой ей на завтрак достаточно было парочки тостов с сыром, но Торвальд жрал, как оголодавший медведь. Вчерашнюю картошку предлагать неловко, бекона на сандвичи определенно не хватит. Яичницы, что ли, пожарить? Или блеснуть кулинарными талантами — и замахнуться на омлет?

Готовила Ива паршивенько, но яйца — штука, которую трудно испортить.

Как это все-таки странно. Стоять на кухне, которая находится в другом мире, на краю ледяного северного моря. И взбивать яйца для дикого туземного варвара. Абсурд. Совершенный абсурд.

Ива плеснула в яйца чуть-чуть молока, посолила, поперчила, снова взбила и вылила смесь на сковороду. Масло обиженно зашипело, расплевывая обжигающие капли, но Ива предусмотрительно отпрыгнула и прикрылась крышкой, как щитом. Дождавшись, когда буйство стихии утихнет, она опять подступила к плите, посыпала омлет тертым сыром и опустила на кастрюлю крышку.

— Это тот сыр, что я приносил? Тебе понравился? — тут же ревниво влез Торвальд. Ива обернулась.

— Да, отличный сыр, спасибо. А сок… — она прищурилась на полупустой стакан. — Ты не допил.

— Конечно, не допил, — недоуменно свел брови Торвальд. — Кто ж виноградный сок как воду хлебает?

— Почему нет? У меня три бутылки стоит, в следующий список на доставку могу еще включить.

— И тебе привезут? Виноградный сок? — теперь светлые брови поползли вверх, остановившись на середине лба.