Книга Будешь моим, страница 26 – Дарья Беженарь

— Нет! — поднимает голову, смотрит стыдливо.

— Молодец! Правильный ответ, — улыбаюсь. — Если бы сказала мне, что поговорила, поехала бы сама на свой выпускной. Потому что я в курсе, что ты не говорила с ним.

И это не бравада сейчас. Если бы поймал её на лжи, общаться с ней больше не стал бы. Терпеть не могу, когда врут, увиливают, скрывают что-то. Такие люди для меня сразу умирают. Просто нам с ними не по пути.

— Откуда? — шепчет она.

— Я виделся с ним.

— Ты же ему… не сказал? — испуганно округляет глаза.

— Сказал, конечно. И он даже обрадовался.

— Да ладно? Мы сейчас точно говорим о моём брате?

— Угу. — смеюсь. — О нём. И он рад, что я буду за тобой там присматривать и не допущу, чтобы ты, цитирую дословно, «не тёрлась по углам и не лизалась с похотливыми мудаками, а уж тем более не укатила с ними продолжить вечер».

— О господи, — закрывает лицо рукой. — Марат, по себе, похоже, судит. Он же на своём выпуске и был тем самым похотливым… кхм…

— Он просто за тебя переживает. Вот и всё. И да, возможно, исходя из личного опыта.

Открываю ей дверь:

— Ну что, прошу в карету, королевишна?

Садится. Закрываю дверь. Обхожу машину, сажусь за руль. Всю дорогу до ресторана Малика по-хозяйски переключает музыку на дисплее — смеётся, пританцовывает головой, подпевает. Я тоже не могу сдержать улыбки — смотрю на неё боковым зрением и сам невольно начинаю покачивать головой в такт. Мне нравится эта девчонка — и я понимаю, что всё больше и больше в ней тону. Будто затягивают меня эти её заразительные улыбки и бесшабашность — и сопротивляться уже не особо хочется. Но надо.

На входе в ресторан нас встречают те самые её две подружки — что приезжали ко мне в сервис, одетые и накрашенные так, будто на «Оскар» собрались. С ними стоят какие-то парни — наверное, их одноклассники: двое ребят в костюмах. Холёные, такие облизанные мажорчики, — мысленно фыркаю я, оглядывая компанию.

— Малика! — машут ей девчонки рукой, расплываясь в улыбках.

Подходим. Парни рассматривают меня с нескрываемым любопытством, как какого-то дикого зверя. А девчонки улыбаются мне так, будто мы прям старые знакомые. Я явно не вписываюсь в эту тусовку. Да и не особо хочется.

Стою, пока они разговаривают, — молчу, скучаю.

— Может, пойдём уже внутрь? — говорю Малике, кивая на дверь.

— Да, пошли, — она берёт меня под руку, и мы заходим в ресторан.

Банкетный зал встречает нас гулом голосов, миганием огней и запахом дорогих духов — будто попал в какой-то глянцевый журнал. В центре накрыт длинный стол, украшенный цветами и свечами. Всё как в кино: скатерти белоснежные, посуда блестящая, официанты снуют туда-сюда с подносами.

Все тут же обращают на нас внимание. Головы поворачиваются, разговоры затихают на секунду, потом возобновляются — уже шёпотом. Улыбаются, перешёптываются, кто-то откровенно пялится. Чувствую себя экспонатом на выставке.

Ваня

— Потанцуем? — тихо спрашивает Малика, наклонившись к моему уху.

Я как пьяный, хотя не пил. Жадно впитываю эмоции, которые переполняют меня рядом с ней.

Она смотрит на меня в ожидании ответа, чуть склонив голову набок, а в глазах — озорной блеск. Прядь тёмных волос упала ей на лицо, и мне безумно хочется убрать её, коснуться её щеки. Но я сдерживаю свой порыв.