Книга После нас, страница 18 – Катерина Затула

Из приоткрытого окна доносились приглушённые звуки Малой Бронной. Где-то смеялись люди. Звенела посуда на летней веранде. Обычный московский день.

Я медленно вошла, пальцы сами коснулись спинки кровати и в ту же секунду память ударила так сильно, что я невольно закрыла глаза.

Эта кровать. Я слишком хорошо помнила всё, что здесь было. Как он приходил вечером. Как, едва закрывалась дверь квартиры, притягивал меня к себе. Как мы засыпали, переплетаясь руками и ногами. Как просыпались. Как он лениво целовал меня в шею, делая вид, что ещё спит. Как смеялся, как смотрел. Как мы занимались любовью.

Я резко убрала руку и открыла глаза. Нет. Какая любовь, Катя?

Я горько усмехнулась.

Любовь… Нет. Секс. Это был просто секс. Любила только ты. А он… Он просто очень убедительно играл в мужчину, который с тобой счастлив.

Я медленно села на край кровати, матрас едва заметно прогнулся. Точно так же, как тогда и именно это оказалось последней каплей. Слёзы сами покатились по щекам. Я даже не пыталась их остановить. Не от тоски, от злости. От такой злости, что внутри буквально всё дрожало.

— Какая же ты дура…

Тихо сказала я самой себе.

— Господи… Какая же ты была дура…

Я ведь сама придумала себе эту жизнь. Сама решила, что если мужчина проводит у тебя почти каждую ночь… Если оставляет в гардеробной свои костюмы… Если его зубная щётка стоит рядом с твоей… Если он открывает квартиру своим ключом… Если засыпает, обнимая тебя…Если ревнует к каждому столбу…

Значит… Я тихо рассмеялась сквозь слёзы. Значит ничего. Потому что стоило заговорить о будущем… Он сразу вспоминал, что никаких отношений между нами нет.

Я резко вытерла лицо ладонями. Нет. Это тоже неправда. Он не обманул меня. Ни разу. Это же я предложила это чёртово соглашение «После шести тридцати». Без обязательств. Он согласился. Честно. Никогда не говорил, что любит. Никогда не обещал семью. Никогда не обещал детей. Я сама… Я сама влюбилась.

Я закрыла лицо ладонями.

— Тогда какого чёрта?..

Голос сорвался.

— Какого чёрта ты вёл себя так, будто мы уже семья? Какого чёрта приезжал сюда каждый вечер? Какого чёрта оставил здесь половину своей жизни? Какого чёрта называл эту квартиру домом? Какого чёрта ревновал меня ко всему, что движется? Какого чёрта… Если всё это ничего для тебя не значило?

Я поднялась так резко, что закружилась голова.

— А потом… Потом ты сказал, что не любишь, когда тебя ставят перед фактом. Что такие вещи нельзя решать за мужчину. Что дети… Что ты вообще к этому не готов.

Я зло усмехнулась. Конечно. Помню. Очень хорошо помню. Я уже знала, что беременна. А ты переживал совсем о другом. Чтобы тебя, не дай бог, не поставили перед фактом.

Я отвернулась к окну. За стеклом смеялась Москва. Жила. Дышала. А у меня внутри всё ещё что-то ломалось.

— Да с чего я вообще решила… Что Алиса тебе была бы нужна?

Я медленно покачала головой. Нет. Не нужна. Ты сам это дал понять. Так что… Пошёл ты к чёрту, Азаматов. Ты не знаешь, что у тебя есть дочь. И знаешь что? Наверное… Так даже лучше. Лучше вообще без отца… Чем с человеком, который однажды посмотрит на собственного ребёнка как на проблему.

Я почувствовала, как снова защипало глаза.

— Лучше папа-космонавт. Или полярник. Или кто угодно… Чем мужчина, который испугался бы её ещё до рождения.