Книга Властный мужчина. Невинность и порок, страница 16 – Саманта Джонс

Я ответила: «Прикольно. Давай так „встретимся“. Я посмотрела. Ты симпатичный. Только без скриншотов и съемок, да?»

Завязалась беседа. Простая и компанейская. Даже в какой-то момент мне стало немного обидно, что от него не пахло вайбом мужика, который подлизывается, чтобы затащить меня в постель.

Я не знала, да и сейчас не знаю, смогу ли я выстроить нормальные человеческие отношения после стольких лет затворничества, ведь я стала буквально цифровым Маугли. Я ничего не умею кроме как создавать людям хорошее настроение, создавая иллюзию близости.

Близкая для всех, кто так одинок вечерами в интернете, но кажется только он один разглядел как одинока я в толпе анонимусов, каждый из которых считает меня своей.

А я даже имен их не знаю.

Но сейчас, я очень на это надеюсь, всё будет по-другому.

В его глазах я вижу не только слепую влюбленность, но и право на ошибку. И я думаю я справлюсь. Я смогу открыть своё сердце и дать и права на ошибки и время, чтобы понять и принять меня ему. Он хороший.

Я протянула ему руку через кофейный столик. Сама. Может быть первый раз в жизни сделала «первый шаг».

— Ангелина, я твой Босс, соблюдай пожалуйста дистанцию…

— Я просто хотела угостить вас печеньками, которые сама испекла…

— То что я не женат не даёт тебе, моей секретарше права…

Печенька уже отправилась в его гладковыбритый рот и этот властный негодяй ничего не смог с этим поделать.

— … Еще и пальчики оближешь! — добавила я, не торопясь вынуть кончики своих наманикюренных пальчиков из его влажного и горячего, но такого высокопоставленного рта…

Босс.

Высокий. Плечистый. Недостижимый.

Каждый день он проносится со своими замами мимо моего ресепшена оставляя за собой только шлейф древесных духов, ЦУМовского лоска, динамики скорости и престижа.

— Аххх… — только вздыхали мы. Три секретарши, администраторши офиса, которые сидели тут, словно три царевны в сказке о царе Салтане: Ангелина, Зульфия и Натали.

Никакие черные чулки в мелкую сеточку, юбки карандаш и блузки с пуш апами не помогали. Всё это работало на курьеров, доставщиков, новеньких, стареньких сотрудников офиса, — в общем на кого угодно, только не на него… Геворг Алексеевич… Ах…

Сегодня он был в строгом костюме Бриони. Сером галстуке, настолько четко и строго указывавшем куда-то в запретные полы пиджака, словно и никогда не был развязан. Словно был выточен на нем.

— Зелимхан, да. Приветствую. Поезд пришёл? Ну всё. Как договаривались, разгружайте и вагоны обратно. Они нужны на ГОКе в пятницу.

Пока Геворг Александрович проходил мимо моей стойки, я успела спрыгнуть со своего «насеста» (да, нам нарочно поставили не кресла, а стульчики вроде барных стоек, чтобы входящий как бы случайно видел длиннющие ноги ресепшеонисток, а иногда, если у нас было настроение, то и краешек кружевных чулок).

Босс остановился у лотка с документами, куда я распечатывала всё, что ему надо будет успеть почитать в своём Майбахе на случай очередного интернет-блокаута в Москве. Я нарочно оставляла одну пачечку белоснежных теплых, только что из принтера бумажек, чтобы именно когда он протянет свои руки к лотку доложить новую порцию.

Ну и кончено продемонстрировать свой яркий белый френч.

— Вот, Геворг Алексеевич…

Босс прикрыл микрофон телефона, смерил меня глазами от кератиновой макушки, через архитектуру бровей, скользнул по 5D ресницам и уставился на мои пухлые 1,5 миллилитровые красные губы.