Книга Пышка для отца бывшего. Он мой босс!, страница 13 – Мира Белл

Я стою и смотрю на его спину. Внутри меня всё переворачивается. Питер. Переговоры. Немцы. Глеб. Я не готова к этому. Я ничего не знаю о том, как вести переговоры, как общаться с инвесторами, как правильно подавать цифры. Я знаю только, как их считать.

— Глеб Сергеевич, — говорю я, и мой голос звучит слабее, чем хотелось бы. — Я не уверена, что справлюсь.

Он поворачивается ко мне, и в его глазах — сталь.

— Ты не справишься, если будешь сомневаться. Я даю тебе шанс. Бери его или уходи. Прямо сейчас.

Я смотрю на него. На его сжатую челюсть, на то, как он сжимает пальцы на подоконнике. Он ждёт, даёт мне выбор. Но на самом деле выбора нет.

— Я поеду, — говорю я.

Он кивает, и на его лице появляется что-то похожее на удовлетворение.

— Тогда иди. У тебя два часа. Возьми тёплую одежду — в Питере холодно. И захвати ноутбук. И отчёт за прошлый квартал. Всё остальное я дам в поезде.

Я выхожу из кабинета. Колени дрожат, но я не останавливаюсь. Прохожу к своему столу, выключаю компьютер, складываю ноутбук в сумку. Вокруг меня коллеги переглядываются и шепчутся, но я их не слышу. У меня внутри одна мысль: я еду в Питер. С боссом. На переговоры.

Домой я бегу. Метро, переход, эскалатор — я проношусь через всё это как вихрь. Захожу в свою маленькую комнату, открываю шкаф и смотрю на свои вещи. Что брать? Я не знаю. У меня есть одна деловая блузка, одни брюки, одни туфли — те самые, которые я купила на распродаже. И куртка, не слишком тёплая. Я хватаю всё, что есть, складываю в рюкзак. Запихиваю туда же ноутбук, зарядку, пару блокнотов и ручки.

Я смотрю на себя в зеркало. Пучок, бледное лицо, круги под глазами. Я не выгляжу как человек, который едет на серьёзные переговоры. Я выгляжу как студентка, которая сбежала с пары. Но я не могу ничего изменить.

Телефон звонит. Его номер.

— У тебя сорок минут, — говорит он. — Жду на вокзале.

— Я выезжаю, — отвечаю я.

Я вылетаю из дома. Снова бегу к метро, влетаю в вагон, и поезд увозит меня к центру. Сердце колотится, ладони влажные. Я перебираю в голове цифры, которые нужно будет показать. Мне нужно запомнить всё, чтобы не ударить в грязь лицом.

На вокзале я нахожу Глеба у входа в зал ожидания. Он стоит в чёрном пальто, с дорожной сумкой в руке, и смотрит на часы. Когда он видит меня, его лицо остаётся невозмутимым.

— Минута в минуту, — говорит он. — Молодец.

Я не отвечаю. Мы проходим на платформу, скорый поезд уже стоит. Глеб Сергеевич поднимается в вагон первого класса, я иду за ним. Внутри всё блестит, кожаные кресла, розетки, столики. Я сажусь напротив него, и между нами остаётся небольшой стол.

Поезд трогается. Город медленно уплывает за окном. Я смотрю на проплывающие дома, а он открывает ноутбук и начинает что-то печатать. Тишина.

— Ты ела? — спрашивает он, не поднимая глаз.

— Нет.

— Я заказал. Принесут через десять минут.

Я смотрю на него с удивлением. Он заботится обо мне? Или просто не хочет, чтобы я упала в голодный обморок на переговорах? Скорее второе.

Через десять минут проводница приносит подносы с едой. Горячий суп, хлеб, чай. Я беру ложку и начинаю есть. Он тоже ест, молча и быстро, почти не глядя на тарелку.

— Вот, — он толкает ко мне папку. — Это все данные по проекту. К завтрашнему утру ты должна знать это как свои пять пальцев. Я буду проверять.