Книга Отец моего бывшего, страница 59 – Ауриния Лавр

— Откуда ты знаешь мой размер? — спросила я, когда оно село на палец как влитое.

— Я измерил, пока ты спала.

— Это жутко.

— Это романтично. Зависит от угла зрения.

— Угол зрения сталкера.

— Угол зрения мужчины, который хочет сделать все правильно.

Я смотрела на кольцо — на то, как оно ловит свет, как блестит на моем пальце, который еще два года назад не знал ничего дороже карандаша, — и думала о маме. О том, как она мечтала о доме с верандой. О том, как сказала: «Живи, не бойся, люби». О том, что она никогда не узнает этого человека — и одновременно знает его, потому что знает меня, а я — его отражение.

— Мам, — прошептала я, глядя на ее фотографию на полке. — Я выхожу замуж.

Фотография молчала. Но мне показалось, что мамина улыбка стала чуть шире.

Свадьба была такой, какой мы хотели, — маленькой.

Загородный дом друзей Маргариты — старая усадьба в Подмосковье, с садом, прудом и яблонями, которые в начале октября стояли в золоте. Белый шатер на поляне, длинный стол, свечи в стеклянных банках, букеты полевых цветов — Аня настояла на оформлении и превратила обычный сад в картину, от которой у гостей перехватывало дыхание.

Двадцать человек. Максим с Аней. Маргарита с Виктором. Ольга с мужем. Артем с женой. Лера с Димой. Марина — мой психолог, которая стала чем-то большим, чем терапевт. Несколько друзей Саши, которых я узнала за последний год. Мама Саши — Нина Петровна, которая прилетела из Ростова и при встрече обняла меня так крепко, что я на секунду не могла дышать, и прошептала: «Спасибо, что вернула мне сына».

Я стояла перед зеркалом в свадебном платье — простом, белом, без шлейфа и кринолина. Лера сидела за спиной и тихо всхлипывала, делая вид, что у нее аллергия на пыльцу.

— Хватит, — сказала я, улыбаясь.

— Это аллергия.

— На свадьбу.

— На тебя. — она встала, подошла, положила руки мне на плечи. — Твоя мама бы... — ее голос сорвался. — Она бы так гордилась, Ев. Так гордилась.

Я посмотрела на мамину фотографию, которую поставила на туалетный столик.

— Я знаю. Она рядом.

Церемония была короткой — регистратор, клятвы, кольца. Ничего лишнего, ничего показного.

Саша ждал меня у шатра — в темно-синем костюме, без галстука, с расстегнутым воротом. Он выглядел моложе своих сорока шести — или мне так казалось, потому что любовь искажает оптику.

Когда я подошла, он смотрел на меня так, что я забыла слова, которые репетировала. Все заготовленные фразы, все продуманные метафоры — испарились. Остались только его глаза — серые с синим, в которых я видела все: и страх, и радость, и обещание.

— Ты красивая, — сказал он. И голос дрогнул — впервые на моей памяти. — Невозможно.

— Ты тоже ничего.

— «Ничего» — это лучшее, на что я могу рассчитывать?

— «Ничего» от меня — это высшая оценка. Спроси Леру.

Он рассмеялся — тихо, нервно, по-человечески. И взял мою руку.

Мы произнесли клятвы — не стандартные, не из шаблона. Свои.

Он сказал: «Я обещаю не прятаться. Не закрываться за работой, не молчать, когда нужно говорить. Обещаю быть рядом — не идеальным, не всезнающим, не всегда правым. Просто рядом. Каждый день, который нам отведен».

Я сказала: «Я обещаю не бояться. Не убегать от чувств, не прикрываться гордостью, не притворяться, что справляюсь, когда не справляюсь. Обещаю строить — не только дома, но нас. По кирпичику, по дню. Даже когда трудно. Особенно когда трудно».