Книга Неслучайная измена, страница 11 – Ира Дейл

Безусловная поддержка подруги в какой-то момент позволяет мне вздохнуть полной грудью. Нет, мне все еще больно. Но я понимаю, что я не одна и, чтобы ни случилось, справлюсь.

— Черт, как же не вовремя я уехала, – тяжело вздыхает Ира. – А ключи от моей квартиры…

— Дома, – отвечаю на незаданный до конца вопрос.

Ира давно дала мне ключи от своей квартиры, но они лежат на полочке в прихожей вместе с нашими запасными. А возвращаться домой к мужу у меня нет никакого желания.

— Твою же мать, – выплевывает подруга. – Можешь пару денечков где-то перекантоваться? Номер в отеле, например, снять? Я скоро вернусь, и мы вместе поедем за твоими вещами. Сомневаюсь, что этот подлец захочет тебя перевоспитывать при свидетелях, – гневные нотки отчетливо слышны в голосе подруги, из-за чего тепло разливается в груди.

— Да, я сниму номер, – благо, деньги у меня есть. – И спасибо тебе за все.

— Да не за что, – отмахивается подруга. – Я всегда считала твоего муженька каким-то мутным. Но ты повторяла, что счастлива с ним, поэтому мне приходилось держать язык за зубами. Теперь вижу, что зря. Нет, это же надо до такого додуматься – мастер-классы с любовницей законной жене устраивать, – возмущению Иры нет предела, что вызывает у меня улыбку. Хоть и легкую, но все-таки.

Мы еще какое-то время разговариваем, а потом я отправляю подругу спать, клятвенно обещая, что со мной все будет хорошо. Вот только стоит положить трубку, понимаю, что вряд ли усну ближайшей ночью. Проблема решается, когда через дорогу я замечаю кафе с надписью «круглосуточно». Планшет у меня с собой. Можно поработать – обработку фотографий никто не отменял. И кофе сейчас не повредит. Тем более мне нужно отвлечься.

Пока не успела передумать, поднимаюсь на ноги и направляюсь в кафе. Внутри устраиваюсь за столиком в углу около окна и делаю заказ: большой капучино с карамельным сиропом и обычный чизкейк – сегодня мне без сахара не обойтись.

Как только официантка уходит, достаю айпад и нажимаю на иконку облака, где хранятся необработанные снимки.

Вот только программа даже загрузиться не успевает, как мне на плечи ложатся тяжелые ладони, а над ухом раздается хриплый шепот:

— Попалась.

Дрожь прокатывается по позвоночнику. Меня бросает сначала в жар, а потом в холод. Желудок ухает вниз.

Резко поворачиваю голову и… выдыхаю.

У меня внутри что-то обрывается и растворяется в крови, превращаясь в облегчение. Это что-то слишком сильно напоминает тревогу из-за того, что мне показалось, будто мой муж меня нашел. Я не готова с ним встречаться. Сейчас точно, а может быть, даже никогда.

Вот только, несмотря на то, что Игоря за моей спиной нет, расслабиться все равно не получается. Ведь я встречаюсь с глазами другого мужчины. Шоколадными глазами.

— Вы следите за мной? – хмурюсь, глядя на незнакомца, который вовсю смотрит на меня.

На его лице царит бесстрастное выражение. И если бы не брови, сведенные к переносице, я бы подумала, что мужчина натянул на себя маску, ведь сколько бы я ни пыталась, считать его эмоции не получается.

— Ты плакала? – неожиданно спрашивает он, окончательно выбивая меня из колеи.

— С чего вы взяли? – желудок делает кульбит. – Вы за мной следили?

Ну конечно же, он следил. Иначе откуда ему тут взяться? Дрожь только усиливается, стоит подумать о том, что незнакомец словно сталкер все это время шел за мной, пока я пыталась избавиться хотя бы от части той боли, которая до сих пор пожирает меня изнутри.