Книга Неслучайная измена, страница 13 – Ира Дейл

«Я его жена», – рвется из меня, но я вовремя прикусываю язык.

Смотрю на мужчину передо мной и начинаю судорожно соображать.

Неужели он неслучайно оказался перед СПА-центром?

Холодок бежит по позвоночнику, когда я понимаю, что могла попасть в хитроумную ловушку. Хотя… вглядываясь сейчас в лицо незнакомца, вижу там лишь любопытство и больше ничего. Нет ни коварного блеска в его глазах, ни слегка вздернутой брови, ни приподнятого уголка губ.

Я, как фотограф, обычно легко замечаю подобные мелочи, но сейчас ничего подобного не вижу.

Либо мужчина передо мной – прекрасный актер, который отыгрывает свою роль от и до, либо действительно добрый самаритянин. Вот только ответа на вопрос, откуда он знает моего мужа, последний вариант не дает. Да и на актера незнакомец не похож. На бизнесмена или политика – да. Но не на творческого человека, с которыми мне приходится постоянно иметь дело. Мне-то как никому известно, что подобные люди постоянно находятся в хаосе. Они не могут собраться так, как это делает мужчина передо мной.

Вместо того чтобы начать давить на меня, требуя ответы на свои вопросы, он терпеливо ждет, пока я снова начну соображать более или менее здраво.

Хорошо, что это происходит быстро, и я задаю максимально настороженный вопрос:

— Откуда ты знаешь, чью машину я… облюбовала? – специально использую слово, слетевшее с губ незнакомца чуть ранее.

Даже несмотря на то, что я где-то на краю сознания понимаю: вряд ли мужчина может причинить мне вред, – напряжение все равно прокатывается по мышцам, делая их деревянными. Нервные окончания гудят, в голове шумит. Но внимательного взгляда от незнакомца не отвожу. Хочу видеть любые изменения, которые могут появиться на его лице. Да и вообще, вся эта ситуация кажется странной, и мне не нравится. Ой как не нравится.

— Довелось мне пересечься с ее… владельцем, – последнее слово мужчина буквально выплевывает. – Косвенно, правда, – неприязнь по отношению к Игорю отчетливо прослеживается в голосе незнакомца. И мне становится совсем не по себе. Не знаю, что именно настораживает. Все-таки я тоже сейчас, мягко говоря, недолюбливаю Игоря.

Может, дело в том, что муж столько лет был близок мне, и я сама того не замечая привыкла его защищать. Либо меня пугает то, как незнакомец смотрит на меня.

Его взгляд настолько открытый и в то же время острый, что я попросту не могу нормально дышать. Меня не оставляет ощущение, что мужчина, чьего имени я даже не знаю, заглядывает мне прямо в душу. Пробирается в ее потаенные уголки, находя все тайны и даже то, что я пытаюсь скрыть от самой себя. Незнакомец меня словно изнутри выворачивает, вдобавок еще и в моей голове копается. Мне даже кажется, что он читает мои мысли и находит ответы на свои вопросы – настолько пристально, при этом не мигая, на меня смотрит. Здравой частью своего мозга я понимаю, что это все бред. Но в то же время не могу отделаться от ощущения, что мужчина передо мной понимает меня как никто другой. И эта… связь (иначе невозможно описать то покалывание, которое ни на секунду не оставляет кожу в районе груди и заставляет кончики пальцев пульсировать) – она пугает до чертиков. Мое раненое сердце начинает биться чаще, а значит, сильнее кровоточить.

Я еще не успела отойти от предательства мужа, а мои раны снова бередят. И все, чего я сейчас хочу, – чтобы меня оставили в покое, позволили справиться с потрясением, испытанным не так давно.