Книга Развод в 40. Я не прощу измену!, страница 2 – Николь Келлер

— Господи, Володь, — прикрываю рот ладонью, чтобы не стошнило прямо на пол и, выпучив глаза, наблюдаю, как муж по стенке с третьей попытки принимает вертикальное положение. — Ты где так надрался?

— На де… ик… день рож… юбилей, короче, отмечали!

Боже, я впервые вижу мужа таким! Нет, он не трезвенник, может позволить себе бокал — другой, но чтоб вот так в хламину — никогда!

Володя, пошатываясь из стороны в сторону, направляется ко мне. Спотыкается об собственные ноги и валится на меня. Вовремя хватаюсь за стену, и только это помогает устоять на ногах.

Глубоко втягиваю в себя воздух и пораженно застываю.

В ноздри ударяет сладкий аромат женских духов. Приторный. Тошнотворный. Чужой.

Замираю. Принюхиваюсь. На инстинктах веду носом вдоль шеи.

А муж мажет по щеке и пытается дотянуться до губ, щедро купая в алкогольных парах. И я не могу понять, мне показалось, или все же Володя действительно пропитался чужим женским парфюмом?..

Женя

Снова подступает приступ тошноты. Отворачиваюсь, максимально отодвигаюсь.

— Что такое? Не нравлюсь?

Кривлюсь от его дерзкого тона.

— Пойдем спать, — бормочу, задерживая дыхание.

Практически на себе тащу мужа в спальню. Он буквально падает в кровать, засыпая еще в полете. Сцепив зубы, сдерживая срывающиеся с цепи злость, раздражение и обиду, стягиваю с мужа обувь и пиджак. Последнее подношу к лицу.

Ошеломленно осознаю, что мне не показалось.

Он действительно пропах женскими духами.

В грудь приходится сильный тупой удар, и горло перехватывает от подозрений.

Мой муж, что, был… с женщиной?

В шоке перевожу взгляд на супруга. Володя переворачивается на спину и бормочет в пьяном бреду:

— Да, еще… Еще, Светочка…

Светочка?! Какая еще, к чертям собачьим, Светочка?!

Муж закидывает руки за голову, ворот рубашки сильнее распахивается.

Меня ломает от увиденного. Сердце колотится через раз, а легкие горят от нехватки кислорода, потому что я застываю, во все глаза разглядываю супруга и все никак не могу сделать спасительный вдох.

Чуть ниже шеи, ближе к ключице багровеет… смачный засос. Охладевшими пальцами тянусь к рубашке, оттягиваю ворот и нахожу целую цепочку отметин, уходящую вниз. Страшно представить, где она заканчивается.

Отшатываюсь, как от прокаженного.

Зачем-то продолжаю с силой, до сведенных судорогой пальцев сжимать пиджак мужа. Не моргая смотрю на него, не веря, что это — моя реальность.

Из кармана пиджака выпадает мобильный. И, наверно, чтобы меня добить, экран телефона загорается входящим сообщением в мессенджер от некого Семена Петровича.

Я никогда не проверяла телефон мужа. Это личное пространство каждого. За все двадцать лет брака у меня к нему было тотальное доверие. У меня никогда даже мысли не было, что мой супруг может мне изменять!

Но сейчас моя интуиция просто вопит.

Медленно наклоняюсь и поднимаю мобильный. Ясно, пароль — отпечаток пальца. Без зазрения совести подношу палец мужа, и окунаюсь просто в бочку дерьма.

В только что присланном сообщении фотография. На ней — обнаженная девушка. Молодая. Лет на пятнадцать моложе меня. Подтянутая, с плоским животом и с четкими, проработанными в зале мышцами пресса. Со сделанной идеальной грудью, скулами и губами.

Стоит на развороченной кровати на коленях, прикрывая стратегически важные места простыней. Но она натянута так, что видно все изгибы, все округлости и совершенно не скрывает соски. Губа закушена, взгляд поплывший, волосы всклокочены, на заднем фоне четыре бутылки дорогущего шампанского, фрукты, закуски и два бокала — несложно догадаться, где налакался мой муж.