Книга Руками не трогать, или как я стала богиней домашнего очага!, страница 14 – Марина Андреева

Наливаю немного в чистую кружку. Остужаю. Пробую.

Горечь почти ушла, превратилась в приятную терпкость. Сладкий сироп и ореховое молоко создали бархатистую, плотную основу. Острый привкус зелени где-то далеко, на заднем плане, как интересная специя.

Я закрываю глаза. Это не бабушкин борщ. Но это хорошо. Это съедобно. Это даже… вкусно. По-новому.

Открываю глаза. Подношу кружку к Пыльнику.

Он снова нюхает. Долго. Потом осторожно тычется языком. Отдергивается. Снова тычется. Потом начинает лакать, быстро, жадно, причмокивая.

Я отбираю кружку.

— Эй, это мое! Ты же гурман пыли, а не похлебки.

Он смотрит на меня обиженно, облизываясь.

Я отливаю ему немного в блюдце. Он набрасывается.

Сажусь на пол спиной к стене, беру свою кружку. Пью медленно, смакуя. Теплота разливается по желудку, прогоняет холод и часть тоски.

За окном совсем стемнело. Зажигаются первые огни — не электрические, а теплые, желтые, то ли масляные, то ли магические.

Я сижу в своей каморке, ем свою странную похлебку, и рядом со мной чавкает странное существо.

Дом? Нет. Но угол. Свой угол. И первая, маленькая победа над чужим миром. Победа через вкус.

Темнота в комнате густая, как чернила. Не такая, как в городе, где свет фонарей всегда пробивается сквозь шторы. Здесь — абсолютная. Я лежу на жесткой кровати, укрытая одним тонким одеялом, и смотрю в потолок, которого не вижу.

Тишину режут звуки. Не привычные. Скрип дерева где-то над головой — то ли балки, то ли шаги на чердаке. Далекий, протяжный вой, похожий на лису, но с трелью. Стук — ритмичный, металлический, доносящийся с улицы, будто кто-то всю ночь кует железо. И запахи. Сквозь щели в полу пробивается запах пива, жареного жира и чего-то кислого из харчевни внизу. Сладковатый дымок чужой травы.

Каждый звук заставляет сердце биться чаще. Каждый незнакомый запах щекочет в носу тревогой. Я вжимаюсь в стену, стараюсь занять как можно меньше места. Сундук в углу — темный квадрат, еще более черный, чем все вокруг. Он молчит.

Мысли крутятся, как белка в колесе. Завтра в семь утра в Гильдию. Швабра. Холл. Эрвин с его ледяными глазами и параграфами. Как работать? Что делать, если швабра снова врежется в стул? Если тот краснолицый маг снова начнет кричать?

Грудь сжимает паника, знакомая, как старый враг. Та самая, что накатывала перед защитой диплома, перед первым серьезным заказом. Только тогда был план. Были знания. Здесь — ничего. Только страх и непонятные правила.

Я закрываю глаза, пытаюсь дышать глубже. Не помогает.

Тогда я начинаю считать. Не овец. Детали интерьера, которые запомнила днем. Трещина на потолке в виде молнии. Пять досок в полу у окна. Ручка на двери — кованная, в виде драконьей головы. Десять скобок, держащих обшивку стены…

Шуршание.

Тихое, прямо у двери.

Я замираю. Дыхание останавливается. Шуршание повторяется. Потом — царапанье. По нижнему краю дерева. Осторожное, настойчивое.

Сердце колотится где-то в горле. Кто? Что? Горм? Нет, он бы постучал. Вор? В этом мире воры могут быть с когтями и клыками.

Царапанье продолжается. Потом тихий, жалобный писк.

Мозг с опозданием складывает картинку. Не вор.

Я медленно, не дыша, сползаю с кровати. Босиком, крадусь к двери. Пол холодный, шершавый. Останавливаюсь в сантиметре от щели под дверью. Там, снаружи, два маленьких пятнышка слабого биолюминесцентного света. Зеленоватых. Как у глубоководной рыбы.