Книга Тишина между выстрелами, страница 2 – Валерия Хасанова

Она морг­ну­ла, стря­хи­вая кап­ли по­та с рес­ниц. И тут уви­де­ла его.

Он сто­ял в двер­ном про­ёме, при­жи­мая пле­чом к стене плен­но­го нем­ца. Вы­со­кий, ху­дой, гряз­ный, с го­ря­щи­ми се­ры­ми гла­за­ми. Ши­нель его бы­ла в са­же и ко­по­ти, в ка­ких-то бу­рых пят­нах. На ле­вой ску­ле але­ла све­жая ца­ра­пи­на — след от оскол­ка, про­шед­ше­го в счи­та­ных мил­ли­мет­рах от ли­ца.

Но са­мое глав­ное — гла­за. Он смот­рел не на ра­не­но­го на сто­ле. Он смот­рел на неё. Пря­мо в гла­за. Сквозь сте­риль­ную мас­ку, сквозь кро­ва­вое ме­си­во на опе­ра­ци­он­ном по­ле, сквозь этот ад.

Ва­ря на мгно­ве­ние за­мер­ла. Её ру­ка со скаль­пе­лем на се­кун­ду оста­но­ви­лась.

«Что он здесь де­ла­ет? — по­ду­ма­ла она. — Кто он? По­че­му смот­рит на ме­ня так, буд­то ви­дит что-то, че­го нет?»

Она от­ве­ла взгляд. Вер­ну­лась к ра­бо­те. Но кра­ем гла­за всё рав­но сле­ди­ла за ним.

Он шаг­нул внутрь. По­дош­вы его ар­мей­ских са­пог остав­ля­ли мок­рые сле­ды на гряз­ном по­лу.

— Вы­ход! — рез­ко ска­за­ла Ва­ря, и го­лос её стал жёст­ким, ме­тал­ли­че­ским. — Опе­ра­ци­он­ная за­кры­та. Не­мед­лен­но по­кинь­те по­ме­ще­ние.

Он морг­нул, слов­но оч­нул­ся. Плен­ный за его спи­ной дёр­нул­ся, по­пы­тал­ся вы­рвать­ся, и сол­дат силь­нее при­жал его пле­чом к ко­ся­ку.

— Я сер­жан­та при­вёз, — хрип­ло ска­зал он. — Он сна­ру­жи, на лест­ни­це. У за­во­да ра­ни­ли. Оско­лоч­ное в грудь. Ему нуж­на по­мощь. Сроч­но.

— Всем нуж­на по­мощь, — от­ре­за­ла Ва­ря, воз­вра­ща­ясь взгля­дом к опе­ра­ци­он­но­му сто­лу. — Жди­те на­вер­ху. Я вый­ду, ко­гда осво­бо­жусь.

Она не ви­де­ла, как он усмех­нул­ся, как его взгляд ещё раз скольз­нул по её ру­кам — тон­ким, в алых пят­нах кро­ви, но точ­ным, вы­ве­рен­ным, как у пи­а­нист­ки. И как он бес­шум­но вы­шел, плот­но при­тво­рив за со­бой дверь.

Тан­кист за­сто­нал. При­шёл в се­бя. Ва­ря ра­бо­та­ла даль­ше.

Че­ты­ре ча­са спу­стя она на­ко­нец вы­шла в ко­ри­дор. Сня­ла окро­вав­лен­ные пер­чат­ки, бро­си­ла их в вед­ро, стя­ну­ла мас­ку. Ли­цо бы­ло блед­ным, под гла­за­ми за­лег­ли тём­ные кру­ги. Но взгляд оста­вал­ся яс­ным. Она дер­жа­лась на чи­стом ад­ре­на­лине и на обе­ща­нии се­бе: не па­дать, по­ка есть хоть один жи­вой сол­дат.

В ко­ри­до­ре бы­ло ти­хо. Ге­не­ра­тор гу­дел где-то на­вер­ху. Ка­па­ла во­да из про­рван­ной тру­бы. И тут она уви­де­ла его.

Он си­дел на бе­тон­ном по­лу, при­сло­нив­шись спи­ной к об­луп­лен­ной стене. Снял ши­нель, рас­стег­нул во­рот гим­на­стёр­ки. На ле­вом пле­че тем­не­ла са­мо­дель­ная по­вяз­ка — про­сто бинт, при­мо­тан­ный по­верх фор­мы. Бинт был на­сквозь про­пи­тан тём­ной, за­пёк­шей­ся кро­вью.

Ря­дом с ним ле­жал его плен­ный — свя­зан­ный, с ту­пым рав­но­ду­ши­ем гля­дя­щий в сте­ну.

— Вы ра­не­ны, — ска­за­ла Ва­ря. Это про­зву­ча­ло не как во­прос, а как ди­а­гноз.

Лё­ша под­нял на неё гла­за. Да­же в туск­лом све­те ке­ро­си­но­вой лам­пы бы­ло вид­но, что он блед­нее обыч­но­го.

— Ца­ра­пи­на, — усмех­нул­ся он. — Пу­ля про­шла по ка­са­тель­ной. Не смер­тель­но. Но кровь идёт, не оста­нав­ли­ва­ет­ся.

— Где пе­ре­вя­зоч­ная? — спро­си­ла Ва­ря.

— Там, — он кив­нул в сто­ро­ну ко­ри­до­ра. — Но я ре­шил не лезть без спро­са.

Она по­смот­ре­ла на него с лю­бо­пыт­ством.