Книга Восхождение Морна. Том 1, страница 41 – Ярослав Чичерин, Сергей Орлов

Ну, может, она просто строгая. Бывают такие хозяйки, которые за криво постеленную скатерть готовы голову оторвать. В аристократических домах это почти норма.

Или не норма. Я, если честно, пока не до конца понимаю, как здесь всё устроено.

Марек шёл рядом и молчал, но я буквально чувствовал, как он сканирует территорию. Где конюшни, где хозяйственные постройки, сколько выходов из главного здания, куда бежать, если что-то пойдёт не так. Годы службы в гвардии превращают человека в ходячий тактический компьютер, который автоматически просчитывает пути отступления даже во сне.

Полезная привычка. Надо бы перенять.

Нас провели внутрь, и дом оказался таким же добротным изнутри, как снаружи. Широкие коридоры, натёртые до блеска полы, мебель тяжёлая и основательная, без завитушек и позолоты. На стенах — портреты предков с одинаково суровыми лицами и охотничьи трофеи. Голова кабана над камином смотрела на меня с немым укором, словно спрашивала: «И ты туда же, парень?»

Не знаю, приятель. Пока я просто смотрю.

Мне выделили комнату на втором этаже — просторную, с большой кроватью под балдахином, письменным столом у окна и гардеробом из тёмного дуба. Горячая вода уже ждала в медном тазу, от неё поднимался пар, пахнущий какими-то травами. Полотенца сложены аккуратной стопкой, на столе кувшин с водой и тарелка с фруктами.

Заботливая хозяйка. Очень заботливая.

Подозрительно заботливая для женщины, у которой несколько часов назад на глазах убили двух телохранителей.

Я подошёл к окну и посмотрел вниз. Двор уже погружался в сумерки, только один слуга торопливо пересекал его с охапкой дров. У конюшни горел фонарь, слышались приглушённые голоса. Обычный вечер в обычном поместье, будто никакого нападения и не было.

Может, я параною. Может, аристократы действительно умеют держать лицо лучше, чем я думал. В конце концов, их с детства учат не показывать эмоций, улыбаться врагам и рыдать только в подушку, когда никто не видит.

А может, Марек прав, и здесь что-то нечисто.

Ладно. Ужин покажет.

Я умылся, стянул пропылённую дорожную одежду и натянул чистую рубашку из тех, что принесли слуги. Ткань оказалась мягкой, приятной к телу, явно не дешёвка. На рукаве мелькнула вышивка — герб Стрельцовых, серебряная стрела на синем поле.

Ненавязчивое напоминание о том, в чьём доме я нахожусь. Тонко.

Стук в дверь вырвал меня из размышлений.

— Наследник, ужин через десять минут, — голос Марека звучал ровно, но я уже научился различать оттенки. Сейчас в нём была нотка напряжения.

— Иду.

Я вышел в коридор. Капитан ждал у лестницы, уже переодетый в чистое, но меч по-прежнему висел на поясе. Лицо непроницаемое, однако взгляд цеплялся за каждую тень, каждый угол, каждую закрытую дверь.

— Всё в порядке?

— Пока да, — он качнул головой. — Но мне здесь не нравится. Слишком всё… гладко.

— Гладко?

— Слишком правильно. Слишком спокойно. Будто всё подготовлено заранее.

Я хотел возразить, но промолчал. Интуиция Марека стоила дороже моих рациональных аргументов. Если старый волк чует западню — значит, есть что чуять.

Столовая оказалась именно такой, какой я её себе представлял: большой стол на двенадцать персон, тяжёлые стулья с высокими спинками, канделябры с оплывшими свечами, портрет какого-то сурового предка на стене. Предок смотрел на меня с выражением человека, который съел лимон и теперь жалеет об этом.