Книга Восхождение Морна. Том 2, страница 18 – Ярослав Чичерин, Сергей Орлов

Кухня. Большая, с низким потолком и длинным столом посередине. Печь в углу ещё хранила тепло, угли едва тлели под слоем золы, отбрасывая слабое красноватое свечение. На столе стояло накрытое полотенцем блюдо и кувшин с чем-то тёмным, рядом валялись хлебные крошки и огрызок яблока. Кто-то ужинал здесь совсем недавно, может час назад, может два.

Слуги разошлись по своим углам, это было понятно по тишине в доме. Никакой возни, никаких шагов по коридорам, никакого звяканья посуды или приглушённых разговоров. Дом спал, или по крайней мере притворялся спящим. Только хозяин наверняка ещё бодрствует, сидит в кабинете у камина и наслаждается вечером.

Пьёт вино из хрустального бокала, смотрит на огонь и думает о том, какой он умный и как ловко всё устроил. Может, уже представляет завтрашнее утро: площадь, помост, толпа зевак, которые пришли поглазеть на казнь. Сизый в петле, дёргается, хрипит, пока жизнь из него уходит по капле. А старший брат стоит в первом ряду и смотрит, как его собственность вздрагивает в последний раз. И ничего не может сделать, потому что слово дано, потому что честь рода, потому что так надо.

Красивая картинка, правда? Наверняка Феликс её уже сто раз прокрутил в голове, добавляя детали и смакуя каждый момент. Выражение моего лица, когда петля затянется. Звук, с которым тело обмякнет. Тишина на площади, а потом одобрительный гул толпы.

Может, он даже придумал, что скажет мне после. Что-нибудь снисходительное, с ноткой братского сочувствия в голосе. «Мне жаль, Артём. Правда жаль. Но ты сам виноват, не нужно было упрямиться. Видишь, к чему приводит глупая гордость?»

Размечтался, братец. Сегодня ночью сценарий немного изменится.

Я скользнул в коридор и сразу понял, что лёгкой прогулки не будет.

Дом был старый, из тех, что строили лет пятьдесят назад и с тех пор толком не ремонтировали. Снаружи всё выглядело прилично — белый камень, кованые решётки, черепица, — но внутри годы брали своё. Половицы рассохлись, разошлись в стыках, и каждая вторая скрипела так, будто под ней сидела придавленная кошка, которая очень хотела сообщить миру о своих страданиях.

Первый же шаг выдал такую трель, что я замер на месте и секунд десять просто стоял, как дурак, прислушиваясь к тишине. Сердце колотилось где-то в горле, и я был уверен, что сейчас откроется какая-нибудь дверь и заспанный слуга спросит, какого чёрта тут происходит.

Тишина. Никто не выглянул, никто не крикнул. Повезло.

Дальше я двигался медленнее. Гораздо медленнее. Прощупывал каждую доску носком сапога, прежде чем перенести вес. Искал места, где дерево лежит плотнее, где меньше щелей, где меньше шансов выдать себя дурацким скрипом. Шаг влево, пауза. Шаг вправо, пауза. Два быстрых шага по самому краю, вдоль стены, где доски упираются в камень и почти не гуляют.

Это было похоже на какой-то дурацкий танец, который придумал человек с очень специфическим чувством юмора. Или на детскую игру, где нельзя наступать на трещины, иначе тебя съест чудовище. Только чудовище здесь было вполне реальным и звалось Феликсом Морном.

Пятьдесят четыре года в прошлой жизни. Тренер с репутацией, человек, которого боялись и уважали, чьё слово было законом для сотен учеников. А теперь крадусь по чужому дому, как вор, и боюсь наступить не на ту половицу.