Книга Восхождение Морна. Том 4, страница 59 – Ярослав Чичерин, Сергей Орлов

Она откинулась в кресле и сложила руки на коленях.

— И знаешь, что я выяснила? Что он даже не попытался тебя защитить. Что он смотрел, как тебя унижают на церемонии, и не шевельнул пальцем. Что он отправил тебя сюда умирать, потому что ты оказался недостаточно полезным для его планов.

Она замолчала, давая мне время переварить услышанное, и я чувствовал на себе её взгляд — изучающий, оценивающий, ищущий что-то в моём лице.

— Ты понимаешь мои чувства, Артём, я знаю, что понимаешь. Мы оба были выброшены Родионом Морном как сломанные игрушки, и я думаю, что мы оба хотим одного и того же.

— И чего же, по-вашему, мы хотим?

Роза улыбнулась, и эта улыбка была красивой на видимой половине лица и жуткой на той, что скрывалась под серебряной маской.

— Справедливости, — она произнесла это слово так, будто пробовала его на вкус. — Или мести, если тебе больше нравится честность. Я хочу, чтобы Родион Морн заплатил за всё, что сделал. И я думаю, что ты — именно тот человек, который поможет мне этого добиться.

Забавно, как иногда складывается жизнь. Я ведь просто прибежал на помощь раненым ходокам, весь такой в благородном порыве, волосы назад… в общем, ничего особенного. А в итоге сижу рядом с мёртвой герцогиней, пью вино, которое стоит больше, чем я заработал за весь месяц, и выслушиваю предложение уничтожить главу сильнейшего рода Империи. Который, к слову, приходится мне отцом. Условно, конечно, но всё же.

Нет, к Родиону я не испытываю ни малейшей симпатии. Сложно испытывать тёплые чувства к человеку, который хотел тебя прикончить ещё до того, как ты успел его разочаровать публично. Но играть в игры, где главный мотив это месть отвергнутой женщины… Это как тушить пожар керосином: зрелищно, но жить потом будет негде.

Так… Думай, Артём. Что мы имеем?

Эта женщина только что вывернула передо мной душу наизнанку, показала шрамы и ожоги, причём не только на лице, и теперь ждёт, что я растаю от сочувствия, брошусь ей на шею и с восторгом закричу: «Да, конечно, давайте вместе уничтожим моего папочку! Готов подписать согласие кровью!»

Логичное ожидание. Почти любой обиженный сынок на моём месте поступил бы так же.

Я сделал глоток вина и посмотрел на огонь в камине, давая паузе растянуться. Пламя плясало по поленьям, отбрасывая на стены тени, которые двигались чуть иначе, чем должны были. Магические светильники над головой мерцали в такт, и вся комната казалась живой, дышащей, выжидающей, будто сама затаила дыхание в ожидании моего ответа. Театральная постановка, продуманная до мелочей: правильный свет, правильная атмосфера, правильный момент для откровений.

Интересно, она готовила свой рассказ или импровизировала на ходу? Судя по тому, как идеально падает свет на здоровую половину её лица, репетировала. И не раз.

Роза сидела в кресле напротив, и поза у неё была расслабленная, почти ленивая: нога на ногу, бокал в руке, лёгкий наклон головы. Идеальная картина женщины, которая полностью контролирует ситуацию. Вот только я видел то, что она пыталась скрыть. Едва заметное напряжение в плечах. Пальцы, которые чуть крепче, чем нужно, сжимали ножку бокала. Взгляд, который скользил по моему лицу, выискивая трещины в броне.

Она ждала отдачи. Ждала, что обида на отца перевесит всё остальное, что я ухвачусь за протянутую руку и стану её оружием против человека, который отверг нас обоих.