Книга Восхождение Морна. Том 5, страница 34 – Ярослав Чичерин, Сергей Орлов

Кружка выскользнула из пальцев и грохнулась на стол, расплескав пиво по столешнице и заодно по рукаву Марека. Правая рука, которая ещё утром уверенно держала меч, отказывалась держать глиняную посудину — пальцы разжимались сами, будто кто-то перерезал верёвочки, за которые они крепились к ладони.

Я перехватил кружку левой. Та пока ещё слушалась, хотя «слушалась» — очень сильное слово для руки, которая дрожала на каждом глотке и половину пива доносила не до рта, а до подбородка. Ещё пара таких вечеров, и я освою технику питья носом.

Марек покосился на лужу пива, стряхнул капли с рукава двумя короткими движениями и вернулся к наблюдению за залом.

— Рёбра? — спросил он, не оборачиваясь.

— Пальцы.

— Покажите.

— Марек.

— Наследник.

Мы посмотрели друг на друга. За сегодня этот ритуал повторился уже несколько раз: он пытался меня лечить, я отказывался, он настаивал, и в итоге кто-то из нас сдавался. Обычно я, потому что Марек мог повторять «покажите» с неизменной интонацией до тех пор, пока солнце не взойдёт, сядет обратно и взойдёт снова.

Я протянул правую руку. Он взял её обеими — осторожно, как берут раненую птицу, хотя выглядел при этом так, будто проводит инспекцию казарменного инвентаря. Согнул каждый палец, проверил сухожилия, нажал на костяшки. Я не дёрнулся, хотя средний палец отозвался безумной болью.

— Трещина, — сказал Марек. — Средний и безымянный. Скажу Наде, чтобы приготовила тебе восстанавливающую мазь. Но дня на три придётся забыть о тренировках.

— Максимум — два.

— Три.

— Марек, у меня ещё восемь рабочих пальцев и две ноги. Я не при смерти.

— Вы и при смерти скажете то же самое.

Тут он, к сожалению, был прав.

Марек аккуратно положил мою руку на стол, придвинул кружку к левой и откинулся на спинку лавки, скрестив руки на груди. Его мысли сейчас были заняты тем же, чем и мои, а именно рассказом Себастьяна, который я передал капитану сразу после боя. Кто-то стоял за сегодняшним спектаклем на арене, кто-то без лица, без имени и без внятных намерений, и это раздражало меня значительно больше, чем сломанные пальцы.

Но думать об этом прямо сейчас было всё равно что собирать мозаику в темноте: фрагменты есть, картинки нет, а вокруг шумит таверна и пахнет подгоревшим мясом, прокисшим пивом и потом нескольких десятков человек, каждый из которых считает своим долгом хлопнуть меня по плечу и рассказать, как именно я победил.

Думать нам, впрочем, откровенно мешали.

Таверна «Медный котёл» была набита так, что хозяин, худой жилистый мужик с вечно мокрым полотенцем на плече, метался между столами с выражением человека, который не мог решить, радоваться ему или плакать. Дело в том, что половина Сечи почему-то решила, что моя победа — это их личный праздник, и пришла его отмечать, а бочки пустели быстрее, чем он успевал выкатывать новые.

Ко мне подходили незнакомцы. Хлопали по плечу, неизменно по больному, ставили передо мной кружки, которые я не мог поднять, и пересказывали бой в версиях, которые уходили всё дальше от реальности с каждым новым пересказом. Один здоровяк с красной мордой и руками грузчика, из тех, что разговаривают громче, чем думают, клялся, что видел, как я метнул магическую молнию. До которой мне, к слову, ещё учиться и учиться, но его это не смущало.