Книга Развод: Проживу без тебя!, страница 73 – Зина Зиночкина

— И запомни: ты не просто скучен. Ты беден. А бедность — это единственная болезнь, которую я не переношу. Забирай свои тряпки и катись обратно в свою «хрущевку». Ах, да… ты же из неё выписаться хотел? Ну так удачи с поиском койко-места в общежитии. Там твоим сорочкам самое место.

Леонора развернулась, взмахнув полами белого пальто. Охранник мягко, но решительно задвинул Стаса плечом со ступеней. Двери закрылись с тихим, дорогим шелестом.

Стас остался стоять на тротуаре. Ноябрьский ветер подхватил один из его галстуков и потащил по грязному асфальту. Он медленно опустился на колени среди рассыпанных вещей, пытаясь собрать какие-то бумаги, но руки его дрожали так сильно, что листы разлетались.

Я вышла из-за колонны.

Я не хотела мести. Я не хотела наслаждаться его падением. Я просто хотела выйти из этого здания и поехать к Артуру. Но мой путь лежал прямо мимо него.

Стас поднял голову. Наши взгляды встретились.

В его глазах я увидела всё: шок, узнавание и ту самую надежду, от которой меня стошнило бы еще неделю назад. Он увидел меня — мою новую стрижку, моё пальто, моё спокойствие. Он увидел женщину, которая больше не пахла хлоркой.

— Варя… — прохрипел он, не поднимаясь с колен. — Варечка… Ты видела? Ты слышала, что эта дрянь несет? Она же… она же ненормальная. Варя, помоги мне. Ты же знаешь, я не вор, это они меня подставили… Давай домой поедем, а? Ты же всегда меня понимала… Варя!

Я остановилась в двух шагах от него. Посмотрела на его рассыпанные вещи, на его красное, испуганное лицо. Я вспомнила, как в прошлую пятницу он отодвигал меня плечом, забирая деньги из жестяной коробки. Вспомнил, как он называл меня «пылью под ногами».

— У тебя изжога, Стас, — тихо сказала я.

Он моргнул, не понимая.

— Что?

— У тебя изжога. Иди в аптеку, купи себе лекарство. И больше никогда не называй моё имя. В твоем рту оно звучит как ложь.

Я сделала шаг, обходя его коробку.

— Варя! Ты не можешь меня так оставить! Я твой муж! — закричал он мне в спину.

Я обернулась. Совсем на секунду.

— Нет, Стас. Мой муж остался в той комнате в общежитии двадцать лет назад. Он грел гвоздики под курткой и умел держать слово. А ты — ты просто тот самый «кладовщик», про которого говорила твоя Муза. И знаешь что? Она права. Ты действительно очень скучный.

Я пошла к стоянке такси. Спина была прямой, как натянутая струна. Я чувствовала на себе его взгляд — тяжелый, липкий, полный осознания того, что он только что уничтожил единственный настоящий мир в своей жизни ради зеркального отражения, которое его раздавило.

от лица Стаса

Лампочка под потолком, голая и пыльная, раскачивалась на коротком проводе, отбрасывая на стены дерганые, эпилептические тени. В этой комнате пахло так, будто здесь десятилетиями квасили капусту, курили самый дешевый табак и умирали в одиночестве, не дождавшись стакана воды. Желтые обои, изъеденные грибком, пузырились и отслаивались, обнажая серые пласты старых газет — «Правда» за восемьдесят пятый год.

Я сидел на краю кровати. Сетка прогибалась почти до самого пола, впиваясь в бедра холодными металлическими кольцами. Мои туфли — те самые, из мягкой итальянской кожи, за которые я отдал почти половину Вариного «холодильного» фонда — сейчас выглядели здесь как инопланетные артефакты, случайно забытые в склепе. На правом носке виднелось темное пятно — грязь с того самого тротуара у ЖК «Панорама».