Книга Наследница хаоса. Энтропия, страница 4 – Пальмира Керлис

Целитель кашлянул в кулак.

— Давай начистоту, — решил он зайти с козырей. — У нас есть два варианта развития событий. Первый: ты признаешь, что пыталась себе навредить. Тогда — психиатрический покой и курс восстановительной ментальной терапии. Второй: мы вызываем следователей и регистрируем дело о покушении на убийство.

Артейн испытующе ждал. Я сложила руки на груди и приняла вид оскорбленной добродетели.

— Одно могу сказать точно: убивать себя я не намерена.

Он выдохнул с облегчением, но рано.

— А вот тех, кто, возможно, пытался убить меня, — продолжила я, — с превеликим удовольствием прикончу.

Целитель поперхнулся воздухом, его глаза округлились до размера стекол очков, что было забавно.

— В целях самообороны, само собой, — добавила я с самой невинной улыбкой из своего арсенала.

— Ты… — он прочистил горло, — готова кого-то обвинить?

Я прикрыла глаза. Снова пустота. Ни лиц, ни теней. Только холодный пол под босыми ногами и блеск иглы. Я взглянула на Ивора Артейна устало, давая понять, что этот допрос начал меня утомлять.

— Я никого не помню. Даже тех, кто, предположительно, меня травил. Произошедшее вполне могло быть несчастным случаем.

Он скрестил руки на груди.

— Проглотить целую банку сильнодействующего обезболивающего — это не несчастный случай, Ксара.

Какие же они тут все предсказуемые. Ищут мотив, логику, разумную причину. А в хаосе нет причин. Но им этого не понять.

— Так может, мне было очень больно, — пожала я плечами. — Не физически. Морально. Из рода вон выгнали, магия какая-то страшная проснулась. Вот и выпила всю банку.

— Это не смешно.

— А где меня нашли наглотавшейся обезболивающей дряни? И когда?

— Неделю назад. Ночью. В парковой беседке.

— Предсмертной записки я, очевидно, не оставила. Так какие ваши доказательства, что я намеревалась отойти в мир иной?

Повисло молчание. Целитель что-то просчитывал в уме. Потом он кивнул и направился к выходу.

— Пока что ты остаешься в лечебнице академии. До полного восстановления. И без глупостей.

Как это — без⁈

Он ушел. Дверь плотно закрылась, щелкнул замок. Меня заперли.

Я откинула одеяло и, поморщившись от слабости, села, свесив ноги. Тело было не до конца послушным. Аккуратно, придерживаясь за штатив капельницы, я доковыляла до неприметной двери в углу. Автоматом зажегся магический светильник под потолком — тусклым желтоватым огоньком. Уборная. Маленькая комнатка, выложенная светло-зеленой плиткой. Над раковиной висело зеркало в бронзовой раме, и я впервые увидела новую себя.

Из зазеркалья на меня глядела довольно симпатичная мордашка, отчасти смазливая. Милейшие щечки, брови вразлет, губы четко очерчены. Глаза карие, кожа бледная, с фарфоровым отливом, который бывает у аристократок, не вылезающих из замковых стен. Фигурка худая, ключицы торчат, но ладная, с претензией на изящество. Есть с чем работать.

А вот волосы подкачали. Мышиного цвета. Не пепельный блонд, не благородный русый, а скучный и бесхарактерный. Чуть ниже груди, средней густоты — не копна и не три волосины. Жидковатый хвост, лишенный амбиций.

— Ксара, — произнесла я вслух, пробуя имя на вкус. — Этот цвет тебе не идет, милая, но сие поправимо.

Я повертела головой так и сяк. Сойдет. Вполне приличный сосуд. А уж содержание я ему обеспечу такое, что у местных магов волосы дыбом встанут.