Книга Академия Даркленд, страница 119 – Анна Одувалова

На губах мирс мелькает что-то вроде одобряющей улыбки.

— Хорошо. – Она кивает. – Тогда приведи себя в порядок. Я подожду за дверью и провожу тебя к ним.

Идея идти к месту допроса под конвоем заместителя директора не кажется разумной.

— Нет! – резко возражаю я.

Брови мирс ползут вверх в немом вопросе. Я сжимаю губы, потом выдыхаю и добавляю упрямо, но уже спокойнее:

— Пусть придут сюда. Я не хочу идти по коридорам академии напоказ, как… – Я ищу слово, но нахожу только такое: – Как преступница. Мне еще тут учиться. Жить. Ходить по этим коридорам.

Мирс Аманда смотрит на меня несколько секунд. Ее лицо – все та же непроницаемая маска. Потом она медленно произносит:

— Ну хорошо. В твоих словах есть доля истины. Тебе хватит получаса, чтобы привести себя в порядок? – Она указывает на халат и мои спутанные волосы.

Я киваю, испытывая облегчение оттого, что мне пошли навстречу.

— Хватит.

Мирс кивает и, перед тем как выйти, ловко подхватывает поднос с грязной посудой одной рукой – движение отточенное, привычное.

Я остаюсь одна. Тишина снова обволакивает, но теперь она другая. Не такая гнетущая. Я смотрю на аккуратно сложенную форму на стуле. Машинально подношу руку к вискам, поправляя спутанные волосы. А потом ловлю себя на мысли, которая вырывается из самой глубины усталости: «Я бы сейчас душу продала за большую чашку крепкого свежесваренного кофе». Но здесь, в каменном мешке, на такую роскошь рассчитывать не приходится.

Ровно через полчаса, когда я только и успеваю, что натянуть любимые балетки и собрать расчесанные пятерней волосы в небрежный хвост, в дверь снова стучат. На этот раз осторожно, но настойчиво.

На пороге появляется магстраж. Достаточно молодой, лет двадцати пяти. С густыми черными волосами, аккуратно зачесанными назад, и внимательными карими глазами. На нем стандартная форма со скромным шевроном на рукаве. Мужчина не выглядит угрожающе, скорее по-деловому.

— Даниэлла? – спрашивает он. Голос спокойный, без интонаций.

Я киваю.

— Меня зовут Арт. Мне нужно записать твой подробный отчет о событиях прошлой ночи. Можно? – Он указывает на стул.

— Да, – говорю я, садясь обратно на край койки.

Магстраж присаживается напротив и достает из внутреннего кармана тонкий черный блокнот.

И я начинаю рассказывать с того момента, когда все еще было спокойно, и до внезапного нападения Давида. Говорю медленно, пытаясь вспомнить каждую деталь: темный катер, его лицо в свете луны, его слова, его руки на мне. Рассказываю о падении за борт, о ледяной воде, о Джаспере, бросившемся следом. О долгом изматывающем сражении с волнами.

Арт слушает внимательно, не перебивая. Только его перо быстро скользит по бумаге, оставляя аккуратные строчки. Иногда он задает уточняющие вопросы.

Когда дохожу до момента, в который Джаспер с помощью своей силы вызвал некромонстра, сбиваюсь. Эта часть рассказа, пожалуй, сама сложная.

После рассказа Арт просит показать следы от веревок. Я закатываю рукав халата. Синяки отчетливые, багрово-синие, в виде четких полос. Он внимательно смотрит. Его лицо остается нейтральным, но я вижу, как он мысленно фиксирует детали.

— Хорошо. – Магстраж кивает. – Спасибо. Мы пришлем лекаря, чтобы зафиксировать твои повреждения. Это важно. – Он делает еще несколько пометок. – Продолжай, пожалуйста. Что было дальше?