Книга Канцлер-дракон. Её тёмный защитник, страница 35 – Рина Мадьяр

Я прижимаю дневник к груди сильнее. Внутри всё сжимается в холодный, твёрдый ком. Я не могу отдать. Не могу.

Внезапно где-то в глубине архива раздаётся грохот. Затем крик. «Пожар! Искры из вентиляции! Бумаги!»

Офицер резко оборачивается. На его лице мелькает паника, затем расчёт. Он выбегает в коридор, крича:

— Где? Блокировать выходы! Воды!

В комнате остаюсь я одна. Вдалеке слышны крики, беготня, запах гари становится ощутимым, едким. Сердце колотится, как птица в клетке. Пожар. В архивном крыле. Случайность? Невозможно.

Я действую инстинктивно, рву из дневника те самые страницы с древом рода и схемой, а детские воспоминания, размышления о политике оставляю. Страницы с древом рода я засовываю глубоко за шнуровку робы, прямо к телу.

Дым уже вползает в комнату щелями под дверью. Я подбегаю к одному из факелов.

— Прости, — шепчу я прабабушке, которой никогда не знала и поджигаю тетрадь. Кожаный переплёт вспыхивает медленно, потом пламя охватывает страницы, пожирая слова, наброски, память.

Я швыряю горящий дневник в ближайший ящик, ещё не до конца разобранный. Там лежат старые письма, пергаменты, обрывки гобеленов. Огонь перекидывается на соседний ящик, на древесную стружку, на сухое дерево полок.

Коридор наполнен дымом, как молоком. В его рыжей мгле мечутся тени — люди с вёдрами, стражники, кричащие что-то.

Огонь вырвался из вентиляционной решётки в стене в двадцати шагах отсюда, лизал деревянные панели, пожирал свитки, сложенные для перевозки. Работа диверсии была тщательной.

— Отсюда! Всех отсюда! — кто-то орал прямо над ухом.

Меня толкают, я спотыкаюсь о брошенное ведро, падаю на колени. Над головой с треском обваливается кусок штукатурки. Я поднимаюсь, отчаянно втягиваю в себя менее задымлённый воздух у самого пола и бегу. Не зная куда. Прочь от огня.

Я выбегаю на пересечение коридоров. Здесь воздух чуть чище. Я останавливаюсь, опираясь о стену, тело сотрядает неконтролируемый, рвущий кашель. Слёзы текут из глаз, смешиваясь с сажей на лице. Руки, платье — всё в копоти, в чёрных разводах.

Именно так меня и находят. Один из доверенных офицеров Варрада и двое стражников. Его безупречный мундир теперь в пыли, лицо закопчено яростью. Он хватает меня за рукав, его пальцы впиваются в ткань и кожу.

— Что вы наделали? — его голос срывается на мерзкий скрип.

— Искра… — я выдавливаю между приступами кашля. — Из той вентиляции… упала… на бумаги… всё вспыхнуло…

Я указываю в сторону гула огня, на чёрный дым, валящий из-за поворота.

Он смотрит на меня, и в его ледяных глазах кипит такая ненависть, что мне становится физически холодно и я понимаю, что он не верит ни единому моему слову.

— Вы думаете, меня можно обмануть детским лепетом? — шипит офицер, всё ещё не отпуская мой рукав. — Весь архивный корпус покрылся пламенем из-за какой-то случайной искры?

Встречаю его взгляд, не отводя глаз.

— Я не понимаю как здесь всё устроено, — хрипло отвечаю. — Но я видела, как из решётки повалил чёрный дым ещё до того, как вспыхнули ящики. Может, ваши эксперты лучше проверят, почему вентиляция в хранилище древних свитков работает как труба кузнечного горна.

Его пальцы дрогнули, но не разжались, а в глазах, мне кажется, промелькнуло сомнение. Возможно, он и правда не знает всех деталей диверсии, которую наверняка устроили, чтобы забрать тот дневник. Или знал, но не ожидал, что я замечу.