Книга Вторая жена поневоле, страница 19 – Лия Султан

Я прижимаю руки ко рту и беззвучно кричу и плачу, пятясь назад и ударясь о стену. И следующие часы я просто схожу с ума, моля Аллаха спасти моего мальчика, прося отдать его боль мне. Я выдержу все, только бы он был здоров.

Наконец выходит хирург, и я тут же вскакиваю.

— Все хорошо. Вовремя вскрыли,. — говорит он и у меня камень падает с плеч.

— Доктор, — голос дрожит так сильно, что слова даются с трудом. — Это… это я виновата?

В голове карусель мыслей: я что-то сделала не так? Может, плохо обрабатывала шов? Или повязку поздно поменяла?

Хирург снимает перчатки и устало смотрит на меня.

— Успокойтесь. Давайте по порядку.

Я мотаю головой.

— Не могу… Он ведь уже шёл на поправку. Мы только домой вернулись. Я следила за ним. Все лекарства давала вовремя.

— Посмотрите на меня, — спокойно говорит врач.

Я поднимаю глаза, с трудом сдерживая слёзы.

— Вы ни в чём не виноваты.

— Но как тогда?

— Арматура, которой он поранился, была грязной. Такие колотые раны считаются одними из самых опасных. Во время операции мы тщательно очистили рану, удалили все повреждённые ткани, промыли её и сразу начали антибиотики. Вы сделали всё, что от вас зависело.

— Тогда почему?

— Иногда бактерии остаются глубоко в тканях. Первые несколько дней организм с ними справляется, а потом воспаление всё-таки развивается. К сожалению, это известное осложнение при подобных травмах. Оно может возникнуть даже тогда, когда и врачи, и родители всё делают правильно.

Я закрываю лицо ладонями. Слёзы текут сами собой.

— Он ведь так плакал… Говорил, что больше не хочет в больницу…

— Я понимаю. Мы очистили очаг воспаления, чтобы инфекция не распространилась дальше. Затем продолжим лечение антибиотиками. Вы приехали вовремя.

Я медленно выдыхаю, чувствуя, как по щекам катятся горячие слёзы.

— Он будет ходить?

Врач кивает.

— Да, ему придётся провести в больнице ещё какое-то время, но мы сделаем всё возможное, чтобы он восстановился без последствий.

Я молча опускаю голову.

— Спасибо… Только, пожалуйста… Сделайте так, чтобы ему больше не было больно.

Доктор уходит, а я остаюсь в коридоре одна. Сажусь на холодный пластиковый стул и, упершись локтями в колени, закрываю лицо ладонями и плачу. Внутри меня снова поднимается тяжёлая, знакомая вина. Хотя врач сказал, что я не виновата, сердце не слушает. Мой маленький мальчик снова под ножом. А я снова сижу и жду, молясь всем сердцем, чтобы Аллах смилостивился над нами.

Вскоре его переводят в палату и мне разрешают к нему зайти. Сын спит беспокойно: иногда стонет, ворочается, морщится во сне. Я держу его маленькую горячую ладошку в своих руках, время от времени вытираю ему лоб влажной салфеткой и шепчу молитвы. Каждый его вздох отзывается во мне болью.

Медсёстры заходят проверить температуру. Я киваю им, но говорить почти не могу.

Вскоре звонит Раушан-тате. Я выхожу в коридор, чтобы не разбудить Армана.

— Кызым, как он? — сразу спрашивает она заботливым голосом.

— После операции. Сейчас спит. Врачи говорят, что сделали всё как надо… — голос у меня хриплый от усталости и слёз.

— Хорошо. Слушай, Омар может остаться у меня и завтра. Всё равно суббота, пусть побудет. Я его вкусно накормлю, с аташкой поиграет. Тебе не надо сейчас разрываться между ними.

Слёзы снова подступают к глазам. Я прижимаю руку к груди.