Онлайн книга «Книга мертвых»
|
В последний момент я ухватился за одну из радиоантенн, которые тут развесил Сеньор. Она обломилась, ударившись со стуком о крышу. Но я схватил рукой другую — и остановил падение. Подтянулся резко. Поднялся. Шагнул вперед, к окошку. И успел увидеть картинку. В комнате были минимум три незнакомца и один знакомец — Сеньор. Мой агент, привязанный к стулу проводом от своей же аппаратуры, был с кляпом во рту — это чтобы не орал без надобности. Но кляп нетрудно вытащить, когда пленный будет готов отвечать на вопросы. А вопросы к нему были. Тут же я отпрянул в сторону. Один из гостей, услышав шум, вскинул руку, и в стекле образовалось пулевое отверстие. Образовалось бы и во мне, не будь я так расторопен. А звука выстрела не было. Так, едва слышный хлопок. Били из бесшумного оружия. Таким совсем недавно положили и «истинных коммунистов». Уж чему я научился за свою жизнь — быстро выхватывать оружие, даже когда ты в зимней одежде на скользкой крыше. Выстрелил в окно, которое теперь разлетелось, и заорал что есть мочи — убедительно так: — Оружие на пол! МГБ! Конечно, не та у меня позиция, чтобы качать права. Едва держусь на крыше, один ствол против троих. Поэтому добавил для веса: — Вы окружены! Дом блокирован! В помещении возникло замешательство — всего лишь на секунду. А я рванулся вперед по крыше, по другую сторону окна — на более выгодную позицию. Опять хлопок. Навскидку, не глядя, выставив руку, но не подставляясь сам, я выстрелил пару раз через окно. — Ходу! — послышался грубый сиплый голос. Зазвучали шаги. Двое незнакомцев выскочили из помещения. А один остался. И сейчас он поднимал пистолет, целясь в моего агента. Зачищают за собой, сволочи! Два выстрела прозвучали одновременно — тихий хлопок и резкий, бьющий по ушам, грохот моего вальтера. Моя пуля вошла бандиту прямо в грудь, откинув его назад. Он кулем повалился на пол. Но дело свое черное сделать успел — его пуля тоже нашла цель. И тело Сеньора дернулось. Так, теперь быстрее! Время — это жизнь! Ногой я выбил раму в окошке и протиснулся в образовавшийся проем, попутно порвав на плече пальто осколком стекла. Кинул взор на бандита — тому конец, к бабушке не ходи. На всякий случай ударом ноги отбросил пистолет в угол. И нагнулся над Сеньором. Пуля вошла ему в живот. Вытянет? А вот это мне неизвестно. Известно только, что срочно нужна скорая. Но сперва, еще более срочно, нужны ответы на вопросы. — Кто они? — слегка встряхнул я Сеньора за плечи. — Не знаю… Спрашивали книгу. Эту… Как его… — Полесского? — Ее. — Откуда она у тебя? — Мне Лева передал. Чтобы я ее передал… Я передал… — Кому? Тут, как в бульварном романе, он отключился. Только в романе это захватывает и придает интереса к повествованию, а тут вызвало бурю эмоций, главная из которых — ярость. Кому передал книгу? Зачем? Связано ли это с визитом убийц? Вообще ничего не понятно… Телефон, мне нужен телефон. Сегодня я будто поставил целью максимально нагрузить скорую помощь и милицию вызовами. Нашел телефон. Вызвал тех, кого надо. И отзвонился тем, кому надо. Вскоре улицу огласил тревожный вой сирены. Скорая поспела быстрее милиции… Естественно, показания я давать не стал — не тот случай. Мое дело оставаться в тени. О чем я и сообщил старшему следственно-оперативной группы с Петровки: |