Книга Книга мертвых, страница 12 – Валерий Шарапов

— Показаний не будет.

Что касается Сеньора, он был жив, когда его увозила скорая. Но выживет или нет?

— А это уже как бог решит, — объявил старорежимного вида врач скорой.

Врачи — закоренелые материалисты, собирающие и разбирающие тела, как детский конструктор. А все о боге талдычат.

Эх, все понеслось не туда… С нарастающей скоростью.

Если бы тогда я только мог вообразить, в какой переплет попал и чем это закончится.

Но будущее от нас закрыто…

— Чуешь, Шипов? Озоном пахнет, — произнес начальник, положив кулаки на зеленое сукно своего начальственного стола и буравя меня тяжелым начальственным взглядом.

— Ничего не чую, — честно отозвался я.

— А зря. Это молнии, которые ты притягиваешь. Ладно бы в тебя ударили, а то и всех нас поджарят…

— Но товарищ полковник…

— Ваня, где ты — там бедлам. Там светопреставление. Там с трудом выживают. И далеко не все.

— Я не виноват, что так обернулось.

— Не виноват? Ну да, начиналось с такой скаутской, почти безобидной организации, каких десятки выявляем. Только вот слона мы не заметили. Который еще оказался слоном в паскудной лавке.

— В посудной, — на автомате поправил я.

— Нет, Шипов. Эта лавочка именно паскудная. Полная трупов. Сколько их у нас?

— Пять «скоморохов». И один злодей.

— Итого шесть. Прекрасно. Восхитительно и незабвенно! Все фигуранты мертвы. Считай, дело реализовано без лишних проволочек, — горько хмыкнул Беляков. — Только один непорядок — в Москве как у себя дома действует вражеская организация, решительная, вооруженная до зубов, с неясными целями и задачами. Способная зачищать следы кардинально — выжигая все дотла. И мы ее просто прошляпили!

— Вообще ни намека не было на такое.

— Были намеки. Просто ты намеки обычно не понимаешь, товарищ майор. — Начальник задышал часто, потом похлопал ладонью по столу. — Ты зачем к радисту твоему отправился в гордом одиночестве?

— Ну чтобы не светить помещение и агента. Даже перед своими. Не думал, что в такое выльется.

— Прокололся, как новобранец. Чекист, партизан… Ха.

Я только потупил взор. Что тут скажешь? Прав полковник. Надо было хотя бы Добрынина взять — глядишь, и перестрелка по-другому бы закончилась.

— По личности погибшего террориста что? — спросил Беляков требовательно.

— Ни документов, ни одной бумажки, чтобы хотя бы приблизительно угадать, кто это.

— Азбука. Идешь на опасное задание — не бери ничего, что могло бы помочь установить твою личность, если ненароком убьют… Профессионально работают. Что думаешь?

— Да ничего непонятно. Злодеи Сеньора спрашивали о книге. Ну той, про декабристов.

— У нас что, такое необычное общество любителей изящной словесности завелось?

— Уж не знаю.

— Так узнай… План мероприятий мне через полчаса. И будем думать, как из болота выбираться. А через час я и генерал на докладе у министра…

— Чего сразу так высоко? — заволновался я.

— Да потому что в Москве давным-давно не было такого кровавого кошмара. Это, считай, как если бы фашисты нас снова бомбить начали.

— Нехорошо получилось, — криво усмехнулся я, и глаза начальника недобро сверкнули.

Решив больше не будить в нем зверя, а наоборот, по возможности усыпить его, я отправился в кабинет.

Набросал формальный план оперативных мероприятий. Положил его на стол Белякову. Тот ознакомился, кивнул: