Книга Отморозок 10, страница 112 – Андрей Поповский

* * *

В Энск я ехал не домой. Я заходил туда как на чужую, потенциально опасную территорию, где каждая мелочь могла привести к провалу. Поэтому и готовился соответственно. Я ведь на территории Союза нахожусь нелегально. В случае обнаружения — получу по полной, потому как потенциально буду считаться предателем Родины, проникнувшим сюда по указке своих хозяев из-за океана, чтобы сделать какую-нибудь ужасную бяку родной стране. И на месте соответствующих органов, я бы тоже считал точно так же.

Документы у меня на имя Станислава Семеновича Полуботко. Днепропетровская прописка, возраст подходящий, в общем — паспорт рабочий. Не идеальный, но для поверхностной проверки вполне годный. Внешность я тоже изменил настолько, насколько мог без гримера и профессиональной косметики и инструментов. Ничего театрального. Чуть затемнил лицо, подправил линию скул, сделал брови гуще и тяжелее, добавил возраста одеждой, очками и общей манерой держаться. Главное же было даже не в лице. Главное — пластика. Я шел, смотрел, двигался теперь не как Юрка Костылев, которого в Энске могли помнить по дворам, школе, секции и улице, а как взрослый, уставший, замкнутый человек, которому до окружающих нет никакого дела.

Именно это обычно лучше всего маскирует. Добирался я не напрямую. Сначала поездом до Ростова-на-Дону, оттуда автобусом. Чем ближе становился Энск, тем меньше мне нравилось собственное решение. Не потому, что оно было неправильным. Наоборот. Просто одно дело — понимать, что надо возвращаться. И совсем другое — снова дышать воздухом того города, где у тебя остались мать, друзья, враги, долги и память.

Я сидел у окна в полупустом автобусе и смотрел, как за стеклом тянется знакомая до боли провинциальная полоска жизни. Пыльные вдоль трассы посадки. Остановки с облезлыми бетонными навесами. Придорожные ларьки. Какие-то трактора, пылящие в полях. Женщины с авоськами. Мужики в майках-алкоголичках и трениках с вытянутыми коленками, курящие у сельмага. Все это было так знакомо, и почему-то било гораздо сильнее, чем мексиканские горы, американские шоссе или коста-риканская духота.

Там была чужая жизнь. А здесь — моя. Вернее, то, что от нее осталось. Я не строил иллюзий. Провинциальный город опасен не большим количеством спецслужб, а наоборот — своей теснотой. Здесь тебя может узнать не оперативник, а соседка, продавщица, бывший одноклассник, случайный мужик с района. Любой взгляд, задержавшийся на лице на секунду дольше, чем нужно, уже риск. Любой неверный жест, знакомая походка, привычка держать плечи, поворот головы — все это может сдать быстрее, чем плохо переклеенная фотография в паспорте.

Поэтому я еще в дороге начал гасить в себе все лишнее. Никаких эмоций на лице. Никаких лишних взглядов в окно на знакомые места. Никакой дрожи внутри. Есть задача. Есть город. Есть точка входа. Игорь Ким. Я перебрал в голове все еще раз.

К матери идти нельзя. Сейчас для меня это потенциально самое опасное место в городе. Первым делом отрабатывают родных и близких разыскиваемых. Меня здесь никто не должен ждать. Для всех я пропал в Америке год назад и с тех пор никаких сведений не должно было быть. Но на дом фигуранта розыска, обязательно должен быль поставлен сторожок. А может быть и не один. Например как в трейлерном парке под Лос-Анджелесом, где несколько разных сил сцепились в схватке каждая за свой интерес.