Книга Предатель. Буду счастлива без тебя, страница 3 – Тая Наварская

Я должна узнать правду. Узнать наверняка! В противном случае я просто сойду с ума, затюкаю себя до смерти.

Да, мне нужно докопаться до истины. И есть только один способ сделать это.

Резко выворачиваю руль, уходя влево. На разворот. Машина, едущая по соседству, недовольно сигналит, но я не придаю этому значения. Даже аварийку не включаю.

Квартира бабушки находится в десяти минутах езды. Если нарушу пару-тройку правил, доберусь за пять. Возможные штрафы мало меня волнуют. Сейчас главное — прояснить ситуацию с мужем. А на остальное вообще плевать.

Заезжаю в бабушкин двор и кое-как паркуюсь у песочницы. По счастливой случайности, ключи от квартиры у меня с собой, в бардачке. Изначально было два комплекта: один отдала Марку на случай, если надумает заняться ремонтом, второй кинула в машину. Да так и возила все это время с собой.

Вылезаю наружу и на ватных от волнения ногах направляюсь к подъезду.

Сердце лупит по ребрам как ошалелое. Ладони влажные.

Поднимаюсь по ступенькам и вдруг замечаю то, что окончательно лишает меня самообладания.

Новенький синий Лексус. Тот самый, что Марк совсем недавно купил.

Беглый взгляд на номера не оставляет сомнений: это действительно автомобиль моего мужа. И тот факт, что он припаркован возле бабушкиного дома, ядовитой стрелой вонзается в душу.

Марк здесь. В этой квартире. Скорее всего, не один.

Готова ли я к тому, что сейчас увижу? Или лучше развернуться и, пока не поздно, уйти? Как говорится, не пойман – не вор. А если я и впрямь застану супруга в постели с другой, то пути назад не будет.

Моя жизнь перевернется на сто восемьдесят градусов. Я не смогу это ни развидеть, ни забыть.

Тряхнув головой, прикладываю ключ-таблетку к домофону и решительно шагаю в подъезд.

Ну уж нет. Прятать голову в песок я не собираюсь. Уж лучше давиться горькой правдой, чем годами плутать в тумане сладкой лжи.

Если Марк мне неверен, я хочу об этом знать. Хочу быть уверенной, что моему браку пришел конец.

Путь вверх по лестнице кажется сущей пыткой. Каждый новый шаг дается через сопротивление и боль. Будто к ногам привязали пудовые гири.

Останавливаюсь перед темно-серой металлической дверью. Набираю воздух в легкие. Пытаюсь подготовиться к неизбежному, хотя умом понимаю: подготовиться к такому невозможно.

Это в любом случае станет ударом. В любом случае разобьет меня вдребезги.

Осторожно просовываю ключ в замочную скважину и делаю пару поворотов против часовой.

Квартира встречает приглушенным дневным светом и незнакомым ароматом чего-то приторного, пряного...

Поначалу слух не улавливает никаких звуков, и в сердце закрадывается глупая надежда. А вдруг Маше показалось? Померещилось? Вдруг Марк ни при чем? А его машина у подъезда – это просто нелепое стечение обстоятельств...

Но стоит мне начать надеяться, как из зала доносится женский стон. Манкий, протяжный, похотливый.

Та, кому он принадлежит, явно получает удовольствие от процесса. И явно не догадывается, что в помещении есть третий лишний.

Затаив дыхание, пробираюсь вглубь квартиры. Очень тихо. Стараясь не шуметь.

Приближаюсь к стене, отделяющей коридор от спальни, и припадаю щекой к дверному косяку. Взгляд выхватывает хорошо знакомую комнату: допотопный комод, накрытый кружевной салфеточкой, рыжеватый торшер, деревянный стол с лакированной столешницей, широкий раскладной диван...