Книга Предатель. Буду счастлива без тебя, страница 6 – Тая Наварская

До дома добираюсь как в тумане. Криво припарковавшись в гараже, вываливаюсь из машины и с неимоверным трудом доползаю до спальни. Падаю на кровать, лицом в подушку. Какое-то время надсадно кряхчу, пытаясь нормализовать дыхание. А потом снова проваливаюсь в пучину истерики — беспощадной и неконтролируемой.

Я не знаю, сколько времени провожу в стенаниях. Но, когда слезы наконец заканчиваются, а пустой желудок начинает требовательно напоминать о себе, за окном уже вовсю смеркается.

Поднимаюсь на ноги и бреду в ванную. Смываю размазанный по лицу макияж и охлаждаю водой опухшие от слез веки. Вытираюсь полотенцем. Переодеваюсь в домашнее. И, не включая света, принимаюсь изучать содержимое холодильника.

Первые эмоции — самые сильные, самые острые — уже позади. И горькое осознание, что моему восемнадцатилетнему браку пришел конец, потихоньку укореняется в сознании.

Я больше не плачу, но по-прежнему пребываю в прострации. Ибо плана на дальнейшую жизнь у меня попросту нет.

Нет, понятно, что надо взять себя в руки и подать на развод. Что надо быть сильной, последовательной и, по возможности, не показывать Марку, как сильно меня ранило его предательство. По справедливости разделить бизнес и имущество и начать новую жизнь. С нуля.

Но это все в теории. А на практике – я напоминаю хлипкую лодочку, оказавшуюся в океане в разгар шторма. Я дезориентирована и потеряна. У меня нет сил ни на маски, ни на борьбу. Мне горько. Так горько, что хочется выть и рвать на себе волосы.

Разогреваю в микроволновке вчерашние спагетти с креветками и, щелкнув пультом от телевизора, устраиваюсь на диване. В экранные события не вникаю – слишком погружена в собственные переживания. Но мерное тарахтение сериала по непонятным причинам успокаивает. Убаюкивает мои воспаленные перетянутые нервы.

Без особого аппетита доедаю нехитрый ужин и, отложив тарелку, устраиваюсь поудобнее. Банальный сюжет про провинциалку, приехавшую покорять Москву, все же завладевает моим вниманием, и на какое-то время я отключаюсь от реальности, впав в состояние, напоминающее анабиоз.

Должно быть, это какая-нибудь защитная функция психики. Попытка законсервироваться, поставить реакции на паузу, дабы спастись от пагубного влияния стресса.

К реальности меня возвращает звук хлопнувшей входной двери.

Марк пришел.

Кошусь на настенные часы и понимаю, что время уже без двадцати восемь. С тех пор, как я застала мужа в постели с другой, прошло больше шести часов.

— Привет, а ты чего в темноте сидишь? – шлепнув ладонью по клавише выключателя, Марк проходит вглубь зала и приближается к бару.

Наливает себе выпить. Залпом осушает бокал.

При первом же взгляде на лицо супруга, можно понять, что он чем-то недоволен. Или даже зол. Меж бровей залегла глубокая складка, а желваки неестественно напряжены.

На меня Марк не смотрит. Только когда пришел, взглядом мазнул. И то бегло, без особого внимания к деталям. Так что мои опухшие от недавних слез глаза, скорее всего, остались для него незаметными.

— День какой-то дермовый выдался, – жалуется муж, подливая в стакан еще немного золотистой жидкости. – Сначала заказчики полдня мозги делали, потом какой-то урод на парковке меня протаранил и скрылся с места ДТП...

— И что, серьезное повреждение? – апатично интересуюсь я, разглядывая мужа.