Онлайн книга «Измена. На острие боли»
|
Её лицо — белое, как снег. Губы — дрожат. — Александр... — Я не знаю, кто вы. Откуда вы. Что с вами случилось. Но я знаю одно: рядом с вами я — живой. Впервые за пятнадцать лет. И мне плевать на прошлое. На ваше, на моё. Мне нужно только настоящее. Только вы. Я поднимаю руку. Касаюсь её щеки — осторожно, как хрупкого стекла. Она не отстраняется. Её кожа — холодная от ветра. Но под холодом — жар. Я чувствую его — пальцами, ладонью, всем телом. — Это ошибка, — говорит она. — Возможно. — Вы пожалеете. — Возможно. — Я не та, кем кажусь. — Мне плевать. Я наклоняюсь. Медленно, давая ей время отстраниться. Она не отстраняется. Наши губы встречаются. Знаете, что такое настоящий поцелуй? Не касание губ. Не обмен слюной. Не прелюдия к сексу. Настоящий поцелуй — это когда мир исчезает. Когда остаётесь только вы двое, и больше ничего не существует. Когда время останавливается, а сердце — взрывается. Я целовал много женщин. Элину, любовниц, случайных знакомых. Ни одна — ни одна! — не целовала меня так. Её губы — мягкие, тёплые. Вкус вина, вкус снега, вкус чего-то забытого. Она целует осторожно — как человек, который боится. Как человек, который давно не целовал никого. Мои руки — на её талии. Её руки — на моих плечах. Снег падает на нас — мягкий, белый, чистый. Секунда. Вечность. И — она отталкивает меня. — Нет, — говорит она. Голос — хриплый, надломленный. — Нет. Это ошибка. — Мирослава... — Не нужно! Она отступает. Шаг, другой. Лицо — белее снега. — Я не могу, — говорит она. — Вы не понимаете... Вы не знаете... — Тогда расскажите! — Не могу! — Почему?! Она смотрит на меня. В её глазах — слёзы. Я вижу их — лунный свет отражается в них, как в осколках стекла. — Потому что я пришла вас уничтожить, — говорит она. Тихо, почти шёпотом. — А вместо этого... Она не заканчивает. Разворачивается. Бежит — по дорожке, к дому, прочь от меня. Я стою под яблоней. Снег падает на плечи, на волосы, на лицо. «Я пришла вас уничтожить». Что это значит? Кто она? И почему — почему, чёрт возьми! — я всё ещё хочу её? Я не сплю всю ночь. Сижу в кабинете. Виски — не помогает. Сигареты — не помогают. Ничто — не помогает. «Я пришла вас уничтожить». За что? Что я сделал? Перебираю в памяти — врагов, конкурентов, людей, которых обидел. Их много. Но — женщины? Которая исчезла на пятнадцать лет? Не припоминаю. Или... Нет. Невозможно. Оксана — мертва. Я видел свидетельство. Хоронил урну с прахом. Это — кто-то другой. Должен быть кто-то другой. Но почему тогда... Почему она двигается так? Почему её рука тянется поправить волосы — волосы, которых нет? Почему я чувствую рядом с ней то, что чувствовал только с Оксаной? Совпадение. Должно быть, совпадение. Или — нет? Утром — звонок. Номер — незнакомый. — Да? — Александр Дмитриевич, — голос мужской, деловой. — Мне поручено передать вам информацию. От человека, который работает на Крашевского. — Кто вы? — Это неважно. Мой наниматель копал под вашу партнёршу. Нашёл то, что не ожидал. И решил, что вам стоит знать — на случай, если придётся выбирать сторону. Пауза. — Ваша партнёр, Мирослава Веснина, — говорит голос. — Раньше её звали иначе. Сердце останавливается. — Как? — Оксана. Оксана Воронова. Та самая. Ваша первая жена. Она не умерла, Александр Дмитриевич. Она отсидела пятнадцать лет. И вернулась. |