Онлайн книга «ЭКТАБОН. Теория Хаоса. Том I»
|
Его брат пропал два месяца назад в городке под названием Эктабон. Полиция разводила руками, списывая всё на массовую истерию или несчастный случай, но Эрик знал: его брат не из тех, кто исчезает просто так. Благо, английским он владел отлично, что позволяло свободно ориентироваться в чужой стране. * * * Накануне отъезда Эрик сидел в своём кабинете. На столе в строгом порядке лежали билеты и документы. Тишину нарушил сухой шелест — кто-то просунул конверт под дверь. Бесшумно, словно почтальон левитировал над полом. Эрик поднял письмо. Пожелтевшие края, плотная, шершавая текстура, какую не встретишь в обычном магазине. Но пугало не это. От бумаги исходил едва уловимый, будоражащий запах — смесь сырой земли, старой кожи и типографской краски семнадцатого века. На обратной стороне ни марок, ни штампов. Лишь тяжёлая печать из чёрного сургуча. По спине пробежал холодок, совершенно несвойственный его прагматичному уму. Он аккуратно вскрыл конверт канцелярским ножом. Внутри лежал единственный лист. Почерк был ровным, но текст… текст пугал своей современностью на фоне этого антиквариата. Чернила блестели так свежо, словно слова вывели буквально пять минут назад: «Эрик. Я знаю, сейчас это звучит для тебя как дурной сон, но у нас больше нет времени. Логика, в которую ты так веришь, здесь не работает. Чтобы я смог выйти, ты должен сделать то, чего мы боялись — снова запустить цикл… Это единственный способ разорвать петлю. Поезжай в Англию, в Эктабон. Не пытайся её искать, Эрик. Просто будь там, и она сама тебя найдёт… точно так же, как когда-то она нашла меня. Я до сих пор не понимаю, человек она или само время, но она придёт. Это неизбежно. Я совершил ошибку. Потерял шкатулку, и теперь всё застыло. Я заперт здесь, в самом центре этого хаоса. Только тишина и этот проклятый до-минор. Ты — моя единственная надежда. Или моё последнее предательство. Не дай этому кругу разорваться на мне. Поспеши. Она уже близко!» Вскоре близилось табло на дорожном знаке. «Добро пожаловать в Эктабон!» * * * «17:58» «Эктабон» По обеим сторонам улицы плотной стеной выстроились старинные двух- и трехэтажные дома в европейском стиле, напоминающем викторианскую Англию. Острые скатные крыши, каминные трубы, тёмные кирпичные и деревянные фасады. Время тут будто замерло. Остальные здания напоминали малые салемские районы штатов. Взять те же классические винтажные фонари, которые, казалось, простояли тут целый век. Город пах сыростью и отдавал некоторой неопределённостью. Эрик нажал кнопку записи на диктофоне, взятом с приборной панели: — Въехал в город. Он словно декорация к фильму про вампиров или ведьм, что-то в этом духе. Машин здесь совсем мало. Население составляет… Около двадцати тысяч душ. И все словно вымерли. Направляюсь сейчас в гостиницу. Отдохну, а завтра первым делом — в полицейский участок. Ещё и это непонятное письмо… От Дариса? Только он знал мой домашний адрес. Эрик часто вёл записи от нечего делать. Это помогало собраться с мыслями или прийти к важному умозаключению во время размышлений. Да и на крайний случай — вспомнить мелкие детали или обрывки разговоров. Но в чём они особенно помогали, так это в фиксировании информации для будущих статей. * * * «18:10» Припарковавшись у одноэтажной придорожной гостиницы, Эрик вышел из универсала, с рюкзаком на спине. |