Книга Развод. Сын моего мужа, страница 2 – Ая Кучер

И муж души не чаял в наших дочерях. Возился с ними, проводил время, не отлынивал. Но сын…

Все мужчины грезят о наследнике. Даже те, у кого не так много этого наследия. И Витя хотел. И я думала, что мы можем начать планировать беременность… Обсудить всё…

А получается, что у мужа уже есть сын.

Взрослый, красивый. С яркими синими глазами — как у наших девочек.

Как у их отца.

— Полиночка! — мама стучит в дверь. — У тебя всё хорошо?

— Да.

Нет! Ничего не хорошо. Я тут медленно распадаюсь и умираю.

Мне всегда казалось невозможным так сильно влюбиться, чтобы умирать от предательства. Чтобы будто кислоту глотать без остановки.

Но…

Вот она я.

Влюбилась с первого взгляда.

И теперь спустя восемь лет захлёбываюсь болью. Принимаю её, впускаю внутрь. Никак не могу помешать.

Я умываюсь ледяной водой. Пока кожа немеет, а пальцы не начинают краснеть от холода.

Бумажными полотенцами вытираю лицо. Избавляюсь от остатков макияжа, не рискуя смотреть на себя в зеркало.

Мне кажется…

Я состарилась. На десяток лет за одно мгновение. Опустошена. Раздавлена.

Кое-как выбираюсь из уборной. Мне нужно с мужем поговорить. С родителями. Разобраться с гостями, которые приехали отпраздновать мой день рождения.

А единственное желание — исчезнуть.

Где там торт со свечами? Я загадаю. Загадаю исчезнуть и не переживать этот кошмар.

В коридоре меня поджидают целая делегация. Мои родители, Витя, свекровь. Все обеспокоенно смотрят.

— Полиночка, — свекровь начинает улыбаться. — А не беременна ли ты часом? Ох. Пополнение в семье будет!

— Ага, — рвано выдыхаю, смотря на мужа. — Будет. Да, Вить?

— Пойдём-ка.

Муж перехватывает меня, тянет на выход балкон. Я поддаюсь. Не могу сопротивляться. Не соображаю даже.

Реакции заторможены, нервы отказывают. Я в прострации.

Лишь краем глаза отмечаю, что с моими малышками всё хорошо. Они играются, смеются.

С этим Назаром играют.

Боже.

— Послушай меня, Поль, — муж прижимает меня к периллам. — Посмотри на меня. Всё не так, как тебе кажется.

— А как? У тебя есть сын, — хриплю, прижимая ладонь к груди. — Сын… Сколько ему?

— Семь с хвостиком.

— Ох.

Я прикрываю глаза. Будто разом собираю себя по кусочкам. Оживаю от одного простого ответа.

Семь с хвостиком. Плюс беременность. Это больше восьми получается правильно? Это не измена.

Ложь о ребёнке столько лет…

Но не измена. С этим можно работать. Я могу…

Медленно открываю глаза. Встречаюсь с серьёзным взглядом мужа. Изучаю ожесточённые черты лица, серьёзный взгляд.

И решаюсь на самый главный вопрос.

— Ему семь, — мой голос тихий и сломленный. — Мы вместе восемь. И это… Случилось до нашей встречи?

— Полюш, послушай…

— Я не хочу ничего слушать. Просто ответь.

— Это сложно.

И это лучшее доказательство. Что ответ мне не понравится. Муж начинает что-то объяснять, но я перебиваю:

— До или после меня, Вить?!

— После! — рявкает в ответ. — Да, это мой сын от любовницы. Довольна? Ты это хотела услышать? Мой сын, который теперь будет жить с нами.

Сквозь прикрытую дверь я слышу звонок телефона. Будильник звенит. К сожалению, не для того, чтобы вытянуть меня из кошмара.

Лишь напоминание…

— С днём рождения, — выдаёт муж.

— С днём… Иди ты к черту! Проваливай!

Я взрываюсь. Отталкиваю Витю, отскакиваю к краю балкона, чтобы он не прикасался ко мне больше.