Книга Развод. Сын моего мужа, страница 3 – Ая Кучер

Кожа пульсирует в местах, где муж держал меня. Словно ожогами покрывается.

— Ты рехнулся? — шиплю. — Шёл за цветами и головой ударился, Вить? Или праздновать начал заранее? Всё, белочка?

— Нет нужды язвить, — муж запускает пятерню в тёмные волосы. — Я понимаю, что это сложно осознать…

— Сложно?! Сложно, ублюдок?! Сложно в детских задачах разобраться. А вот это — всё просто. Ты пошёл. Трахнул какую-то девку. Лгал мне восемь лет. А теперь — притащил в дом её отпрыска.

— Не стоит так о Назаре. Он ни в чём не виноват.

— Он — да. А я? Я в чём виновата, что ты такое вытворяешь?! Жить с нами? Нет, милый, с тобой. Хоть с тобой, хоть с левой тёткой — мне плевать. Но не с нами.

Это в голове не укладывается. Сюрприз, милая, вот мой сын. Холь, лелей, относись как к своему.

Меня разрывает от праведного гнева. Кровь бурлит внутри, требует хоть что-то сделать. Мне хочется разворотить тут всё.

Вита удивлённо наблюдает за мной. Да. Обычно я тихая и неконфликтная. Впервые меня накрывает такой яростью, что на глаза белая пелена падает.

Ничего не соображаю.

— Выслушай меня, — сдержанно просит муж. — Поговори со мной нормально.

— Не трогай меня! — отшатываюсь. — Не смей меня касаться после других.

— Это было вечность назад. И с тех пор я тебя касался не раз, не так ли? Ты не возражала.

— Потому что я не знала. Боже.

Я борюсь с желанием снова сбежать в уборную. Меня выворачивает от мысли, как всё это было.

Столько лет лжи. Он приходил домой после другой. Душ принимал? Или сразу ко мне в постель?

Целовал после другой?

Сексом занимался?

Хочется содрать кожу с себя. Избавиться от всех фантомных отпечатков, которые на мне остались.

— Она не любовница, — вдруг заявляет Витя.

— А кто? Законная жена? — скалюсь.

— Нет. Мы тогда не были с тобой женаты, Поль.

— Не были? А, ну тогда всё нормально тогда. За измену это не считается. Ладно, всё решили.

— Ладно?

Медленно переспрашивает Витя. Его взгляд врезается в моё лицо, не отпускает. Муж изучает меня, пытается спрогнозировать реакцию.

Сюрприз, любимый, я сама не знаю, что будет дальше.

Меня шатает. Разрывает.

Непредсказуемые взрывы.

— Ладно, — выдыхает. — Хорошо, тогда…

— Ты шизанутый? Какое ладно?! Ты мне изменил, Вить! До сих пор изменяешь, судя по всему. Привёл на мой день рождения своего сына! В надежде на что? Что я просто приму? Не стану скандал устраивать.

Муж немного прищуривается. И я понимаю. Да, на это был расчёт. Что я буду избегать публичного разбора полётов.

Проглочу всю грязь, а после — уже успокоюсь и поговорю.

Витя привык, что я спокойная и неконфликтная. Я такая и есть, правда.

Но когда душу рвёт на клочки — как можно оставаться спокойной?!

Когда от боли кричать хочется до сорванных связок? До хрипа и слёз?

Я думала, что муж опаздывает на праздник, потому что он заехал за подарком. Удивить хотел. А не потому, что с сыном возился.

— Послушай, это была разовая интрижка. Ничего особенного, — муж закатывает глаза. — Одна измена.

— А у нас есть лимит? Не знала? Мне пойти своим лимитом воспользоваться?!

— Не передёргивай, Поль. Я ошибся, я знаю. Чертовски облажался, но это было давно. Я понял, что поступил неправильно. После этого я был верен тебе.

— Ну, спасибо на этом. Так зачем ты его привёз? Я не понимаю… Зачем обрушивать вот так…