Книга Развод. Сын моего мужа, страница 78 – Ая Кучер

Теперь я думаю, что у Лёниной сестры.

Кто-то ему звонил — рекламщики. По имени Марго, да.

— Ты была красивой, светлой, — муж чуть улыбается. — И я понял, что влюблён. И тогда оборвал другие связи.

— Спустя две недели, — я сиплю. — Марго сказала правду. Ты две недели встречался с нами одновременно.

— Я с ней не…

— А со мной да! — перебиваю его, закипая. — Со мной ты встречался. Ты предложил мне это. Ты сам добивался меня. Мы были вместе. А ты в это время трахал другую. Как тебе такая верность, Вить? Мне дать тебе второй шанс, но пару раз переночевать с другим?!

Меня несёт. Эмоции прорываются наружу жгучей волной. Размывают любую выдержку.

Потому что это уже невозможно терпеть. Ложь, двойные стандарты. Витя пытается убедить меня, что ничего страшного не произошло.

Это я истеричка.

А при этом — сам закипает. На висках мужа выступают венки, пульсируют. Злость — в каждой клеточке его тела.

— Может теперь перейдём к правде? — я рвано вдыхаю. — Хотя бы я это заслужила?

— Правда в том, Полина, — вмешивается Марго. — Что… Восемь лет Витя ездил ко мне. Ты была правильной, скучной девочкой. Красивая картинка, тошно внутри. А я была той, кто ему нужен.

— Заткнись! — Витя рявкает, быстро направляясь в сторону Марго. — Что ты несёшь?! Нихрена этого не было.

— Да? А что это тогда?

Марго швыряет на барную стойку стопку фотографий. Они веером разлетаются, пока у меня сердце перестаёт биться.

Снимков полно. И на них…

На них Виктор вместе с Назаром. Все они втроём.

Моё сердце стучит так громко, что ничего другого я не слышу. Вижу, как шевелятся губы мужа, а на лице Марго появляется довольная усмешка.

Перед глазами встают фотографии. Счастливые, улыбающиеся лица. Витя. Который не должен был быть на этих снимках.

Который врал мне столько времени…

Вроде ожидаемо. Вроде всё к этому и шло. Но при этом… Почему всё равно настолько больно?

Почему в груди ощущение разбитого стекла, а на языке металлический привкус?

— Что это? — муж прищуривается.

— Это? Твои восемь лет, — я качаю головой.

— Это фотошоп. Какой-то галимый недоучка постарался, а ты веришь? Давай спросим Назара, он подтвердит мои слова.

— Ответам Назара я доверяю так же, как и твоим. Никак. Вить, чего ты ещё от меня хочешь? Кажется, Марго привела достаточно убедительный аргумент.

Мне даже спорить больше не хочется. Выяснять детали, разговаривать. Всё резко перестаёт быть важным.

Вот фотографии. Вот доказательства. Остальное — чушь.

— Я могу всё объяснить, — настаивает муж, ищет очередные оправдания.

— Давай, — соглашаюсь я с поразительным спокойствием. — Объясни мне, как ты восемь лет мне лгал. Ездил постоянно к женщине, которую называл ошибкой.

Марго цокает, очевидно задетая моими словами. Но мне на неё как-то плевать. Я лишь повторяю сказанное.

Витя подходит к барной стойке, резкими движениями собирает фотографии. Комкает, отправляет в мусорное ведро.

Пытается избавиться от доказательств.

Только память так же не скомкать.

— Ты когда стал таким трусом? — я прикусываю губу. — Раньше не стеснялся говорить правду. А теперь… Не хватает смелости признаться в содеянном? Вить, найди свои яй…

— Ты сейчас веришь не тому человеку. Это ложь!

— Ложь? — хмыкает Марго. — Как та поездка с тобой на конференцию? Или когда мы все вместе праздновали Рождество в горах? Что из этого ложь, Вить? Или как хрипел мне люблю во время…