Книга Сломанный пиксель, страница 45 – Элли Чэндлер

— Мне нужно идти, — говорит он наконец, перехватывая коробку поудобнее. — Прости за всё, правда.

— Прощение не моя забота сейчас, — отвечаю спокойно. — Это забота полиции и суда, если дело дойдёт до разбирательства.

Дима кивает, опускает голову, направляется к выходу медленным, тяжёлым шагом человека, окончательно осознавшего необратимость происходящего. У самой двери останавливается на секунду, будто хочет сказать что-то ещё, но передумывает, встретившись взглядом с Антоном, преграждающим единственный путь мимо себя.

Антон отступает на шаг в сторону, освобождая проход, но взгляд остаётся прикован к Диме до последней секунды, будто провожает его лично, убеждаясь в окончательности ухода.

Дверь захлопывается за его спиной с глухим стуком, коробка с личными вещами исчезает из виду, а вместе с ней исчезает и последний осколок прежней доверчивой жизни, где коллега мог оказаться просто коллегой, а не тайным охотником за чужим существованием.

Опенспейс медленно возвращается к обычному рабочему шуму, разговоры, стук клавиатур, звонки телефонов заполняют повисшую было тишину. Кто-то из коллег бросает на меня короткий сочувственный взгляд, кто-то показывает украдкой большой палец вверх, молчаливую поддержку без лишних слов. Антон подходит к моему столу, садится на край, взгляд заботливый, внимательный.

— Как ты? — спрашивает тихо, чтобы не привлекать лишнего внимания коллег.

— Странно легко, — отвечаю честно, чувствуя, как плечи опускаются, освобождаясь от многомесячного напряжения. — Будто наконец сняла тяжёлый рюкзак, таскаемый так долго, что перестала замечать его вес.

Антон кивает, касается моей руки коротко, тепло, без лишних слов. За окном светит нормальное осеннее солнце, обычный пятничный вечер начинается для остальных коллег, а для меня начинается что-то совершенно новое — жизнь без постоянной тревоги, без чужой лжи, гуляющей по экранам, без страха оглянуться и увидеть направленный объектив.

Открываю почту, нахожу письмо от декоратора, некогда рекомендованного Димой через общих знакомых, набираю короткий, деловой текст об окончательном расторжении договора. Рука не дрожит ни секунды, будто разрыв этой единственной ниточки связи стал делом привычным после стольких недель разрывов покрупнее. Странно вспоминать теперь тот вечер, когда Артём настаивал именно на этом декораторе, приводя нелепые аргументы про экономию — целая жизнь назад, будто произошла с кем-то другим.

«В связи с изменившимися обстоятельствами прошу считать договор расторгнутым. Задаток прошу вернуть на указанные реквизиты в течение недели».

Отправляю, откладываю телефон, выдыхаю медленно и глубоко. Следующим номером в списке — банкетный зал, забронированный на несуществующую теперь свадьбу, но там уже давно всё улажено, задаток потерян, вопрос закрыт формальностями месяц назад. Открываю телефонную книгу, нахожу номер Димы, сохранённый ещё под легкомысленным именем с эмодзи фотоаппарата рядом, жму «удалить контакт» без единого колебания.

Экран моргает подтверждением, имя исчезает из списка навсегда, а внутри разливается странное, почти физическое ощущение лёгкости, будто из грудной клетки вынули тяжёлый камень, ношенный там месяцами без осознанного понимания веса. Пролистываю оставшиеся контакты, удаляю ещё пару номеров общих знакомых, знавших Диму слишком близко, лишь бы не оставлять случайных путей обратно к прошлому.